RELIGARE!

A ARTE DE PERDER 2

2008-11-06T23:45:00.033-02:00

Mas será que é assim mesmo?

Será que posso, Mr. Warhol, quebrando uma coisa por semana, aprender sobre a fragilidade da vida? Melhor: Aprender a lidar com a fragilidade da vida? Posso, Ms. Bishop, perdendo um pouquinho a cada dia – chaves, tempo, lugares, nomes –, dominar a arte de perder a vida?

Minha grande amiga Renata saberia melhor: Ela dedicou sua vida profissional e acadêmica a ajudar pessoas a lidar com a fragilidade da vida. Em 2001, sua tese de mestrado concluiu que vítimas de um tumor maligno desejavam ter o máximo de informações sobre seu estado de saúde, ainda que o quadro fosse terminal. Na época, a maioria dos profissionais que cuidava de vítimas de câncer era adepta da "mentira piedosa": Diagnóstico completo não para o paciente, mas para a sua família. A conclusão da Renata foi tão inovadora que ganhou também as páginas da imprensa brasileira não especializada, e as do International Journal of Psychiatry in Medicine. “Ao ser informado do que está ocorrendo, o doente sente-se no controle de sua vida: aceita ou não o tratamento proposto, altera projetos de vida e se prepara para o que está por vir", afirmou a Renata. Se é que podemos aprender a perder a vida, a nossa própria e aquela de quem amamos, se é que isto é uma arte – a Renata a dominava.

Mas não dá mais para perguntar para ela: Minha grande amiga Renata, que aqui já descrevi como uma irmã, foi assassinada hoje. Pensei até em suavizar, dizendo que a Renata partiu ou não está mais entre nós. Mas em respeito ao compromisso que ela tinha com a verdade – a Renata foi assassinada.

Que a sua carreira ajudando pessoas a lidar com a fragilidade da vida, que a sua vida pacífica, corajosa, generosa, comprometida, amorosa, divertida – que a memória da vida da Renata nos inspire a lidar com essa situação-limite, com essa provação, com a dor da sua falta.

A ARTE DE PERDER

2008-11-06T23:40:00.011-02:00

Ontem ouvi o cineasta Bruno Barreto declamar um trecho da poesia One Art, de Elizabeth Bishop. As primeiras estrofes da versão em português são assim:

"A arte de perder não é nenhum mistério;
tantas coisas contêm em si o acidente
de perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,
a chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.”

Invadiu-me um quase déjà vu. Uma frase reconstruiu-se aos poucos na minha memória. “I broke something today, and I realized I should break something once a week... to remind me how fragile life is”. Era de Andy Warhol.

Invadiu-me então uma epifania, uma súbita sensação de realização: É possível transcender não só a partir de uma situação-limite, de uma provação – mas também a partir de experiências corriqueiras, do cotidiano! Agora, ao escrever, dou-me conta de que não foi de todo súbita essa sensação de realização – aqui mesmo eu já lhes havia confidenciado que "muitas vezes o sagrado se revela para mim na mais profana das experiências".

Mas invadiu-me, dessa vez sim, ao lado dessa sensação de realização, também uma esperança: Que maravilha transcender não a partir de uma situação-limite, de uma provação – mas a partir de experiências corriqueiras, do cotidiano!

DEZ IRMÃOS

2008-11-06T23:38:00.011-02:00

Postado originariamente em 1/5/2007, DEZ IRMÃOS

Éramos quatro irmãos: Ana, Lúcia, Marília e Toni. Na nossa infância ganhamos mais quatro: Bel, Bia, Cínthia e Aninha. E na nossa adolescência ganhamos mais duas: Kiki e Renata.

Dez irmãos é coisa muito boa... mas é muita coisa! Ainda bem que morávamos em três casas... Quem daria conta de dez crianças? Dez adolescentes?

Imaginem a minha mãe arrumando dez crianças para levar à Cultura Inglesa, à Aliança Francesa, à natação, ao ballet, ao judô, à escolinha, ao Porto Seguro, aos casamentos das suas dezenas de primos. “Aviso aos navegantes: Quem vai, vai. Quem não vai, fica!” Quantas ficariam prontas a tempo? Imaginem o meu pai contanto estória para dez crianças dormir. Haja personagem! E consertando os secadores de nove meninas? E o Toni tendo de lidar com nove calcinhas penduradas no chuveiro? Nove meninas disputando o telefone. A minha avó Neta fazendo bolinho de chuva para um quase time de futebol. A minha avó Ermelinda fazendo dez crianças escolher seu tenor predileto entre Tito Schipa, Beniamino Gigli e Caruso.

Imaginem a tia Beth ensinando bons modos para uma dezena de mal-criados. O tio Ernesto entretendo dez crianças com mágicas e palhaçadas. A Zê pedindo para dez crianças moderar na bagunça. Que carro o tio Geraldo teria para levar dez adolescentes baladeiros ao Papagaio’s, às festinhas? Uma Kombi? E que paciência a tia Marilena precisaria ter para tirar da cama dez adolescentes dorminhocos em Guaecá! E quanta estória de namoro a Inês precisaria contar para prender a atenção de dez adolescentes curiosos?

Ninguém daria conta!

IS GABRIELLA CILMI THE NEW AMY WINEHOUSE?

2008-11-03T01:18:00.009-02:00

Vira e mexe alguém se refere também à australiana Gabriella Lucia Cilmi como the new Amy Winehouse. Ela prefere ser the next Robert Plant. Não sei.

Na minha história da música, Gabriella é a nova Mallu Magalhões. Ok, a Mallu não aquele vozeirão lindamente rouco. Mas as duas compõem, interpretam, tocam. As duas têm canções em comerciais de TV – J1 para Vivo, Sweet About Me para Rexona.

E as duas têm, cada uma delas, dezesseis aninhos. Não resisto ao trocadilho: Everything's sweet about them. (Ouch!)

IS SAM SPARRO THE NEW MIKA?

2008-11-03T00:59:00.003-02:00

Black and Gold e 21st Century Life não me entusiasmam. Mas adzoro a interpretação jazzy de American Boy de Sam Sparro – o australiano a quem, vira e mexe, alguém se refere como the new Mika.

He writes, he sings, he raps. Alguém sabe se ele dança?

IS ESTELLE THE NEW AMY WINEHOUSE?

2008-11-03T00:58:00.012-02:00

A menos que você esteja passando 2008 em Marte, você também deve ter se pego cantarolando “take me on a trip, I'd like to go some day, take me to New York, I'd love to see L.A.". E depois, "cool down – down, don't act a fool now – now, I always act a fool – ow, ow, ain't nothing new – now, now". A deliciosa American Boy toca tanto que sua compositora e intérprete, Estelle, diz estar cansada da canção. Mas não eu.

Vira e mexe alguém se refere a Estelle como the new Amy Winehouse. Será? Estelle tratou de decretar que a música das intérpretes brancas (Amy, Duffy, Adele, Lilly Allen) do chamado novo soul britânico – bem, it ain’t soul. E que ela, Estelle, é uma garota britânica not on drugs or crazy.

Não sei se Estelle é a nova Amy Winehouse. Mas na minha primavera de 2008, American Boy is the new Umbrella. E na minha história das imagens, o seu vídeo é um ícone do branco e preto.

She writes, she sings, she raps. Ok, Estelle can’t dance – mas como diz aquele cara na cena final de Some Like it Hot, outro ícone do branco e preto, nobody’s perfect.

Nota: Esta é a versão clean edit. Sumiu do YouTube a versão dirty edit, sem edições, em que Kanye West diz "most of this press don't f*ck wit me", e onde há um close do button do Michael Jackson quando Mr. West diz "and I'm feelin like Mike at his baddest". De que se tratam essas versões clean edit? De uma infantilização do entretenimento? (Não, esta blogueira não escreve ou fala palavrões. Mas não tem problemas em lê-los ou ouví-los; aliás, tem problemas em vê-los censurados. Qualquer hora escrevo sobre essa escolha.)

OUTRO RETRATO EM BRANCO E PRETO

2008-11-03T00:25:00.001-02:00

Quando, nos anos 90, os jornais começaram a estampar fotografias coloridas, aquilo me pareceu um desastre. Não que eu achasse que a essência da fotografia é o branco e preto, como disse Henri Cartier-Bresson. Ou que eu visse o mundo em branco e preto, para falar com Sebastião Camargo. Nem que eu concordasse que cores, em fotografia, tiram a elegância e a seriedade do jornalismo. Nada disso. Fotografia colorida em jornal pareceu-me uma grande idéia – mas a execução, isso sim, era um desastre. O jornal chegava às minhas mãos com fotografias coloridas cheias de distorções cromáticas, fantasmas e sombras.

Muita coisa mudou desde então.

Outro dia chegou às minhas mãos um exemplar do jornal gratuito Metro. Um anúncio de página dupla, central, estampava uma enorme barra de chocolate. Num dos cantos faltava uma mordida, cada dente bem definido, sugerindo que ele tinha a consistência do chocolate que se morde, não se parte com as mãos. E não só a consistência que a imagem sugeria – mas também a maciez que senti ao tocar-lhe com a ponta dos dedos. Trouxe-o para perto do rosto – sim, o aroma de chocolate vinha do anúncio.

Não fosse uma fotografia estampada num jornal, acredito que o meu cérebro processaria as informações que a minha visão, o meu tato e o meu olfato percebiam para concluir que eu estava diante não de uma imagem – mas de um chocolate, ele mesmo.

Se eu estivesse numa galeria de arte contemporânea, teria sido uma experiência de hiper-realismo. Como eu folheava um jornal – eu era alvo de uma ação de marketing sensorial. Neurocientistas, psicólogos e Marcel Proust estão a descobrir como o olfato, o mais primitivo dos nossos sentidos, é uma conexão direta às nossas memórias, às nossas emoções, aos nossos desejos. E os profissionais de marketing estão a usar essas descobertas para influenciar nossas decisões de consumo. Deixo essa fascinante reflexão para outro dia.

Hoje recorro a essa experiência com o jornal Metro porque ela deixa claro que existe tecnologia para produzir e imprimir fotografia colorida de muita qualidade, em alta escala, a custos razoáveis – mesmo para ser veiculada num meio de comunicação feito para durar um só dia. Ainda assim, o preto e branco continua fuerte. Nos vídeos de música, nos comerciais, nos editoriais de moda e estilo, no jornalismo, na arte. I wonder why.

Talvez porque sejamos nostálgicos – ainda que de um passado que muitos de nós sequer viveu.

Talvez porque algumas coisas fiquem melhor em branco e preto. Pense na adaptação para o cinema dos romances policiais a la Raymond Chandler e Dashiel Hammet – o film noir. Em estrelas de Hollywood fumando. Nos garimpeiros de Serra Pelada. Para sair do mundo das imagens, pense no tabuleiro de xadrez. Ou no keffieh – lenço-símbolo da cultura palestina transformado em objeto-culto no mundo da moda.

Talvez porque, no meio de tanta informação visual, alguma simplificação nos faça bem. Pense no vídeo de alto contraste para a deliciosa American Boy – precisa de alguma outra cor?

COSI È SE VI PARE

2008-10-24T00:41:00.019-02:00

Meu amigo Alexandre Lucas, o divertidíssimo blogueiro do RH do Inferno, tem um alterego: Um talentosíssimo médico-psiquiatra. Imagino-o, numa tarde de domingo, a revelar-me como se relacionam psique, mente e cérebro. Imagino-o ajudando-me a entender como psique, mente e cérebro processam o mundo que os nossos sentidos percebem. Como processam, para continuar o tema do meu post RETRATO EM BRANCO E PRETO, as cores que os nossos olhos vêem.

Enquanto não tenho esse quality time, como ele gosta de dizer, com o Dr. Alexandre, quase tudo que eu sei do último tema vem da minha própria experiência – incluindo a exposição de Jackie O. E, desde ontem, de um estudo da Universidade de Giessen, na Alemanha. Os cientistas de Giessen concluíram que a associação entre banana e amarelo está tão fortemente registrada em nossos cérebros que, diante de uma fotografia em branco e preto de uma banana, não enxergamos o cinza que nossos olhos vêem – mas o amarelo que nossos cérebros querem enxergar. Enxergamos as cores não apenas como nossos olhos as vêem – mas também como nossos cérebros acreditam que devam ser.

E quando a associação entre coisas e cores ainda não está registrada? Que cores têm as coisas que nos são apresentadas em branco e preto? No exemplo de Jackie O., mulheres e modistas enxergaram não os tons vibrantes de tantos dos seus modelitos – mas tons sóbrios ou pastéis que, intuo, acreditavam ser mais adequadas a uma primeira-dama americana nos anos 60.

E para mim? Que cores têm as coisas que me são apresentadas em branco e preto?

Passei os últimos minutos transportando-me para alguns registros em branco e preto que me são especialmente caros. Vi-me sobrevoando Tóquio ao lado do National Kid. Pedindo para Sam tocar As Time Goes By. Beijando Benicio del Toro no comercial de Obsession. Beijando um marinheiro para comemorar o fim da guerra. Tomando um banho de espuma na festa dos Pet Shop Boys.

E não é que, reconsiderando um pouco o que afirmei no meu post RETRATO EM BRANCO E PRETO, que "certamente todo mundo já enxergou, [nos] infinitos matizes de cinza, infinitas cores", não é que vi tudo em branco e preto? Até a mim mesma, eu me vi em branco e preto.

E você? Tenta esse exercício e depois me conta como foi.

RETRATO EM BRANCO E PRETO

2008-09-24T00:15:00.016-03:00

Para K., a leitora que insiste em comentar como anônima

Em 2001, eu e a minha amiga Sílvia Helena visitamos, no Metropolitan Museum, a muito concorrida exposição de peças do guarda-roupa de Jacqueline Kennedy, nos anos em que fora primeira-dama. A grande revelação dessa exposição é que Ms. Kennedy vestia-se em tons vibrantes. Nos anos 60, jornais e revistas do mundo todo recheavam-se com imagens da primeira-dama dos Estados Unidos – mas essas eram imagens em branco e preto. Nos infinitos matizes de cinza dessas imagens, mulheres e modistas enxergavam não os tons vibrantes de tantos dos modelitos de Ms. Kennedy – mas tons sóbrios ou pastéis. E assim, em tons sóbrios ou pastéis, reproduziam esses modelitos.

Talvez nem todo mundo esteja consciente de que há infinitos matizes de cinza. Mas certamente todo mundo já viu uma imagem em branco e preto – uma imagem que retrata um fenômeno tridimensional (i.e. com altura, largura e profundidade) em uma superfície bidimensional (i.e. com altura e largura) justamente por conta dessa infinidade de matizes de cinza. E, imagino, certamente todo mundo já enxergou, nesses infinitos matizes de cinza, infinitas cores.

Que cores você enxerga neste retrato em branco e preto em que K. e eu, nas nossas adolescências, celebramos com amigos a partida do Guiga para o Atlantic College?

ABRINDO O MAR VERMELHO

2008-08-06T17:03:00.025-03:00

Minha amiga Ana Sofia gosta de contar que uma das coisas mais importantes que aprendeu na faculdade de Direito, onde estudamos juntas, deu-se numa aula de processo civil. Uma aula sobre prescrição e decadência. Certos direitos e certas obrigações extinguem-se depois de um certo lapso de tempo, defendeu o professor, porque não podemos revisitar o passado indefinidamente. Pra frente é que se anda, ele concluiu, um pouco à moda de Aldir Blanc ou Ary Barroso. Para a Ana Sofia esse enunciado foi um hino de libertação do passado, um ode ao contínuo reinventar-se – um Mar Vermelho a abrir-se diante dela.

Tenho certeza que tive muitas, ou ao menos algumas, experiências semelhantes na faculdade – só que agora nenhuma me ocorre.

Mas me lembro de várias situações onde aprendi algo cujo valor só percebi depois, e muitas vezes aos poucos. Uma dessas situações foi apresentar e comentar, numa aula de filosofia do direito, um texto do pensador italiano Norberto Bobbio. Dell' uso delle grandi dicotomie nella teoria del diritto. Eu tinha 23 anos.

Era esperado que um mestrando trabalhasse com textos em espanhol, inglês e francês. Mas italiano? Tudo que eu sabia (sei) da língua de Dante vinha de Parole, Parole. (Fãs da Dalida: Attenzione a essa interpretação de Mina Sono! Tão incrível como aquela onde Dalida canta com um Alain Delon qui n'est pas là!) Durante muito tempo carreguei esse texto do Bobbio e um dicionário português-italiano pra cima e pra baixo, com esperança que agora, sim, rolaria. E com o auxílio luxuoso de um amigo tão inteligente quanto generoso, Marco Pelegatti, e do meu pai, que é um grande tradutor de qualquer língua – e não sou eu que digo: Ele ganhou um Prêmio Jabuti por um original em alemão –, com a ajuda deles, rolou. Debrucei-me sobre esse texto com tal afinco que ainda hoje me lembro de algumas de suas frases.

Mas a grande revelação desse texto, esse Mar Vermelho que se abre para mim aos poucos, é que certas idéias, sensações e sentimentos, só os conhecemos, ou os conhecemos melhor, pelo contraste, pela oposição. Daí o uso das grandes dicotomias na teoria do Direito, de que fala Bobbio. E também – e agora sou eu que falo – no pensamento de Platão (o mundo da razão e o mundo dos sentidos), de Santo Agostinho (Cidade de Deus e Cidade dos Homens), e de René Descartes (mente e corpo). Daí o bem e o mal do zoroastrismo (Aúra-Masda e Arimã), das religiões abraâmicas (Deus e Diabo), e dos filmes de ação de Hollywood (mocinho e bandido). Daí os contrastes nas imagens, os contrapontos na música.

Assim como não temos, a maioria de nós, um ouvido absoluto para sons, também não temos um olhar absoluto, um sentir absoluto, um pensar absoluto. Ouvimos, sentimos, pensamos, processamos e elaboramos o mundo por comparação – em relação a algum parâmetro, a alguma experiência, a algum conhecimento. Tudo é relativo, teria dito Albert Einstein.

Comparar dois elementos (daí os termos dicotomia ou dualismo), da mesma natureza, que estão em pólos opostos (daí o termo polaridades, como prefere Carl C. Jung) ajuda, pelo contraste, a conhecer cada um desses elementos opostos. E também, para os não-maniqueístas, a entender que há um espectro entre esses elementos opostos. Para usar o mais didático dos exemplos, comparar as cores preto e branco ajuda, pelo contraste, a conhecer o preto, a conhecer o branco. E a entender que há, entre o preto e o branco, infinitos matizes de cinza – daí a expressão zona cinzenta (gray zone) para aquilo que não é claramente legal ou ilegal, certo ou errado, ético ou antiético. Para quem entende que há infinitos matizes de cinza, e que o preto e o branco estão em constante transformação – voilà o yin e o yang do taoísmo e do confucionismo.

E tudo isso para que mesmo?

EU SINTO MUITO, EU AMO VOCÊ! 4

2008-07-15T23:30:00.012-03:00

Trair a minha confiança é uma coisa. Outra, e bem mais perversa, é fazê-lo na semana em que – como você sabia – a minha família lembra um ano da morte dos meus sobrinhos Rafaella e Caio no acidente da TAM. What a sense of timing! Que compaixão! Que sensibilidade! Você é assim – uma superpessoa!

Espera: Tô ouvindo alguma coisa. Ei, é uma mensagem do universo pra você: "Ardil atrai ardil, crueldade atrai crueldade – você colhe o que você planta!" Olha, os Beatles também estão aqui pedindo para avisá-lo que "in the end, the love you take is equal to the love you make".

Divindade, se sou eu que crio a minha realidade, que parte de mim criou essa situação? Porque meu trabalho de criação não resulta na realidade que quero? Me ajuda? Por favor limpe em mim o que está contribuindo para esse problema.

Eu sinto muito.
Por favor me perdoe.
Eu amo você.
Muito obrigada.

EU SINTO MUITO, EU AMO VOCÊ! 3

2008-07-13T09:23:00.007-03:00

Há uns poucos meses aprendi mais algumas lições sobre o ho’oponopono. Compartilho aqui quatro delas. (Se você não acredita em nada disso, ao menos divirta-se imaginando a sua trilha sonora para essa série de posts. Que tal Twilight Zone? A minha trilha sonora, essa eu já escolhi.)

Uno. Posso usar o ho’oponopono não só quando eu vejo um problema, uma doença no outro – mas sobretudo quando eu vejo um problema, uma doença em mim. Para usar a metáfora do post e-love-2, posso usar o ho’oponopono quando eu me dou conta que passei, nos meus relacionamentos, a jogar tênis. Ou, pior, esconde-esconde e queimada. Ouch!

Dos. O ho’oponopono requer que eu assuma completa responsabilidade pelo problema, pela doença. Se eu o vejo em mim ou no outro ou no mundo, não importa: Eu criei esse problema, essa doença. Aliás, eu não criei apenas esse problema, essa doença: Eu criei toda a minha realidade, eu criei toda a realidade do meu mundo.

Tres. Responsabilidade é uma coisa. Outra coisa, e muito diferente, é culpa. Talvez sentir culpa consista em carregar algum fardo, a executar algum auto-flagelo. Assumir responsabilidade é conscientizar-me de que eu poderia ter feito melhor – e em seguida fazer esse melhor: Pedir desculpas, reparar o dano que eu causei, transformar os meus comportamentos.

Catorce. Não dá para fazer tudo isso sozinha, não é? Um lado meu (a Vítima?) logo trataria, como as crianças na minha roda de leitura, de me defender: Foi ela que começou! Um outro lado meu (a Superior?) decretaria: You know what? I am what I am. F@*k you! Um outro ainda (a Louca?) decidiria – oops, paro por aqui. Mas vocês entenderam: Não dá para fazer tudo isso sozinha. Então peço ajuda à força divina. Assim:

Divindade, limpe em mim o que está contribuindo para esse problema.

Eu sinto muito.
Por favor me perdoe.
Eu amo você.
Muito obrigada.

A minha trilha sonora para essa série de posts? É a maravilhosa At the Hop, do delicioso Devendra Banhart. Não tem nada a ver com ho’oponopono, eu sei. Mas Devendra recolocou o xamanismo no mundo pop. Jallalla!

EU SINTO MUITO, EU AMO VOCÊ! 2

2008-07-13T09:20:00.004-03:00

Postado originariamente em 13/2/2007, EU SINTO MUITO, EU AMO VOCÊ! 2

Na estrada perigosamente molhada que liga Brasília a Luziânia, um Gol Turbo preto ultrapassa-nos em alta velocidade. Cinco, dez quilômetros à frente vemos uma motociclista, macacão de nylon e capacete, caída no chão, algumas peças ao seu redor. Ela se levanta com dificuldade e apressa-se para o canteiro que divide a estrada. Um pouco adiante, no acostamento, vemos estacionado o Gol Turbo preto. O motorista salta do carro, atravessa a pista em direção à motociclista, mesmo se lança, se projeta em sua direção, nenhuma atenção no fluxo de carros e caminhões. Ele encontra a motociclista no canteiro, olha-a nos olhos, e logo a abraça.

“Eu sinto muito, eu amo você!”, eu e o Thomas o imaginamos dizendo.

EU SINTO MUITO, EU AMO VOCÊ!

2008-07-12T22:17:00.009-03:00

Postado originariamente em 13/2/2007, EU SINTO MUITO, EU AMO VOCÊ!

No ISH lemos um texto sobre uma prática de cura do xamanismo havaiano, ho’oponopono. Essa prática nos lembra que o outro não é o outro: O outro só existe como reflexo, como projeção de mim mesma, só está no meu universo para me ensinar algo sobre mim mesma.

Se eu vejo no outro um problema, uma doença – Lúcia don’t preach! Devo antes encontrar esse problema, essa doença em mim, e curar a mim mesma! Curando a mim mesma eu curo o outro, eu curo o meu mundo, eu curo o mundo.

O amor, diz o ho’oponopono, é a melhor forma de cura. Basta que eu invoque o espírito do amor, sem pensar em algo ou alguém em particular, para que o amor cure dentro de mim o problema ou a doença que vejo no outro. Basta que eu repita e repita “eu sinto muito, eu amo você!”.

O SEU OLHAR AINDA MELHORA O MEU

2008-07-10T21:14:00.010-03:00

Postado originariamente em 9/7/2007, O SEU OLHAR MELHORA O MEU. Desde então muita coisa aconteceu na minha vida – mas não conheci ninguém com uma narrativa como a da Ludeju. Feliz aniversário!

“Jallalla!” Quando ela começa a falar com aquela voz grave e linda, a Ludeju tem toda a minha atenção, os meus sentidos, a minha emoção. Ela não vai reportar uma idéia, uma sensação, um sentimento – enfim, ela não vai apresentar-me (apresentar-nos) algo pronto como ela o percebe, sente, vivencia. Não. Como é que eu explico? É como se a Ludeju fosse tecer, fabricar, compor essa idéia, essa sensação, esse sentimento comigo – palavra por palavra, gesto por gesto, olhar por olhar.

Mal começo a dar forma às suas palavras, seus gestos, seus olhares – e a Ludeju salta para uma segunda idéia, sensação ou sentimento. Sem que eu perceba a conexão entre eles, ou intua aonde a Ludeju quer chegar. Por alguns instantes perco-me na profusão, na exuberância dessas palavras, gestos, olhares, pausas, entonações, posturas. Tudo isso para que mesmo? Para onde estamos indo? E então a Ludeju salta para uma terceira idéia. E outra, e outra.

E chega o momento em que essas idéias para mim incompletas e até então estanques começam a dialogar, a se cruzar, a se entrelaçar. E como camadas numa tela de Beatriz Milhazes, ou como núcleos de personagens num filme de Robert Altman ou Alejandro González Iñárritu, essas idéias inicialmente estanques encaixam-se, combinam-se, completam-se... para compor algo surpreendente, revelador!

Será que me fiz entender? E se eu tentasse de outro modo? O que a Ludeju não faz – apresentar algo pronto como ela o percebe, sente, vivencia –, isso eu disse bem. Mas o que ela faz, então? Ela cria uma conexão? Sim, mas isso é amplo demais. E se eu disser que ela me transporta ao seu mundo interno? Assim começou melhor. E lá, eu no seu mundo interno – ou ela no meu mundo interno, vai saber –, lá a Ludeju faz com que eu pense com ela uma idéia, tenha com ela uma sensação, sinta com ela um sentimento. E quando ela anuncia – jallalla! – que disse o que tinha a dizer, não é mais a idéia da Ludeju, a sensação da Ludeju, o sentimento da Ludeju. Essa idéia, essa sensação, esse sentimento... agora são meus também! E com eles meu horizonte se ampliou, meu coração abriu, meu olhar melhorou.

Ficou ainda mais confuso? Barroco? Sei que não me explico bem. Talvez haja um vocabulário, no alemão ou no grego, ou entre os neologismos de Jacques Derrida, Naom Chomsky ou Martin Heidegger, um vocabulário que expresse esse pensar-com, esse ter-a-sensação-com, esse sentir-com. Ou talvez isso seja algo do qual não se fale – seja algo que apenas se sinta. Talvez o Arnaldo Antunes tenha chegado próximo ao cantar um olhar-com... um olhar que ora é seu, ora é meu.

Taí: Se a minha vida tivesse uma trilha sonora, cada vez que a Ludeju aparecesse nós ouviríamos Arnaldo Antunes e Zaba Moreau cantando O Seu Olhar.

e-love 2

2008-07-05T17:15:00.024-03:00

Certa vez li um artigo do Rubem Alves que dizia que relacionamentos são ou como tênis ou como frescobol. Esses são jogos muito parecidos: Em ambos há dois jogadores, duas raquetes, uma bola. Mas o barato do tênis é lançar a bola de modo que o outro não consiga devolvê-la: O bom jogador conhece o ponto fraco do outro, e é para lá que dirige a bola. E o barato do frescobol? É lançar a bola de modo que o outro consiga devolvê-la: Mesmo quando a bola vem meio torta, o jogador faz o maior esforço para devolvê-la no lugar certo, para que o outro possa pegá-la. Tênis é competitivo, frescobol é colaborativo. Ou, como diriam as minhas ameegas, tênis é carão, frescobol é carinho.

E os meus relacionamentos? Nenhum deles é 100% tênis ou 100% frescobol, pensei. Eles têm um pouco dos dois. Mas são mais como frescobol. Depois me dei conta que, na maior parte do tempo, quem ditava a regra dos meus jogos era o outro. Meu ponto de partida era frescobol – mas bastava eu receber uma bola atravessada para transformar-me numa tenista. E das vorazes.

Será que dá para estar assim no mundo – delegando tanto do meu humor, do meu estado de ânimo, da minha energia para o outro? Ah, não.

Então tomei uma decisão: O que o outro me dá é informação – eu escolho o humor, o estado de ânimo, a energia com que eu recebo e respondo a essa informação. Bom, não é fácil. Mas aos poucos estou conseguindo devolver no lugar certo, para que o outro possa pegá-la, essa bola que me vem meio torta. Acho que é um pouco o que Otis Redding chama de try a little tenderness.

Mas essa empatia, essa compaixão, essa ternura que eu lanço – será que é assim que chega ao outro?

Pois é: Nem sempre.

Teclando comigo, a Drica me diz que se sente num duelo de esgrima. Há, no que eu digo, uma certa sofisticação ou elaboração que não oferece conforto, que a deixa ansiosa, em guarda. Eu me desculpo, agradeço, digo que não é de propósito, não é consciente. Peço que ela me ajude – ela responde que sim, claro.

Grazie mille, principessa!

e-love

2008-07-02T20:10:00.001-03:00

Que coisa linda, que coisa boa começar o dia hoje com essa mensagem de texto no meu celular: “Buon giorno, principessa! Que o seu dia seja iluminado! Keep running, keep texting, keep shining. Do seu leitor.”

Grazie mille, ragazzo mio.

VELOCIDADE ESTONTEANTE

2008-06-28T00:12:00.011-03:00

Pensei em qualificar a velocidade com que as coisas acontecem na minha vida de estonteante – mas daí que adjetivo restaria para qualificar a velocidade com que as coisas acontecem na vida da Mallu Magalhães? Desde que postei sobre ela, em fevereiro deste ano, a Mallu foi do mundo alternativo do MySpace para o mundo mainstream da publicidade. Creio que agora tout le monde et son père conheça a paulistana fofa de quinze anos – que compôs e interpretou esse papapapa-pá delicioso do comercial da Vivo.

Kátia, o nome da canção é J1 – será que você e a Ana são co-autoras?

SENDO FELIZ

2008-06-27T23:41:00.011-03:00

Desfile do Lino Villaventura no SPFW verão 2009.

O segurança deixa que eu e três meninas, elas de credencial de imprensa, entremos na sala quando as luzes já se apagaram e a música já toca. Ficamos ao lado do pit dos fotógrafos, em pé – atrás de tantas outras pessoas em pé.

Uma das três meninas desabafa: “Ah, não dá pra ser feliz. Não vejo nada.” Outra responde: “Sério? Eu tô sendo muito feliz.” Eu sorrio. Elas percebem que presto atenção na conversa. Uma delas me diz: “Você tá sendo feliz.” Sim, do alto dos meus 1,81 metro de altura (en tacones), tenho uma boa visão do espetáculo de cores e formas geométricas do Lino.

À minha frente, um homem muito alto faz anotações concisas, rápidas e (imagino) precisas num bloquinho de papel. Ele tem altura, postura, estilo para estar na passarela. Aproximo-me para sentir o seu grau de felicidade. E então o reconheço: É o Alberto, de Zapping News, cobrindo o evento para o Agora São Paulo.

Se o jornalismo não der certo, Alberto, vá ser modelo!

ISSO É COISA QUE SE TEXTE?

2008-06-25T22:42:00.026-03:00

Minha mãe me pergunta, com entusiasmo, sobre o casaquinho com cachecol que eu comprei para o meu cachorro Clio. O casaquinho que eu comprei do porteiro, ela esclarece. E então comenta: "Um porteiro que vende roupa de cachorro – isso eu ainda não tinha visto!"

Não é nada disso. Eu comprei, isso sim, um casaquinho com cachecol para a filhinha do porteiro do prédio onde eu moro, que nasceu há cerca de um mês. A confusão deu-se porque eu textei (ai, meus ouvidos!) essa informação para a minha irmã Marília de forma – agora reconheço – ambígua. Era algo como “comprei p bb do porteiro ksaco c kxecol mto fofo”. E a minha irmã leu, imagino, que eu havia comprado “para o meu bebê, do porteiro, um casaco com cachecol muito fofo”.

Esse esclarecimento desperta um olhar isso-é-coisa-que-se-texte? na minha mãe. What a WOMBAT, ela deve estar pensando. Para a minha mãe, a referência mais próxima do que eu lhe descrevo talvez seja o telegrama – uma comunicação que se convencionou reservar para informações de importância ou urgência. Eu não mandaria um telegrama para contar algo assim – é cla-ro. Nem ao menos faria um telefonema.

Mas e textar? Bien sûr! É tão objetivo, discreto, rápido, simples, gostoso – que se convencionou fazer mesmo para informações sem qualquer importância ou urgência. Talvez eu o use tanto porque os meus dois polegares deslizam sobre o teclado com rapidez e precisão – uma habilidade que desenvolvi em duas décadas de uso da calculadora financeira HP 12c. GFF: Uma calculadora de método antiquado (notação polonesa inversa) e design anacrônico preparou-me para os novos desafios da sociedade da informação.

YKW? Texto melhor do que muito adolescente: Quando houver um campeonato de texting por aqui, a taça é minha!

QUAL É A PARADA?

2008-06-23T00:04:00.028-03:00

Quarta-feira, véspera de Corpus Christi, uns poucos dias antes da Parada Gay. Falo ao telefone com a veterinária da clínica onde o meu cachorrinho Clio treina agility: Ele teve uma parada cardíaca, ela o ressuscitou. Mas ele ainda corre risco de vida e precisa fazer, nas próximas horas, um eletrocardiograma, um ecocardiograma e um raio-X torácico.

Como é que é isso?

Como é que uma mesma palavra serve para nomear idéias tão opostas quanto parada cardíaca e Parada Gay? Para nomear a interrupção, a paralisação, a suspensão do funcionamento do coração – aquilo que, até os anos 70, era o próprio critério de morte, uma sentença de Thanatos. Mas, também, para nomear a mobilização, a participação, a celebração de um estilo de vida, de uma festa de Eros – aquilo que é o maior show da Terra, o mais magnífico, o maior e o mais grandioso espetáculo processional do mundo. Oops, essa é a street parade do circo Barnum & Bailey. Mas vocês me entendem.

O substantivo parada, no sentido de desfile ou marcha – e os seus correspondentes nas outras línguas românicas, parada (espanhol), parata (italiano), parade (francês), paradă (romeno) – vem do latim parere – de preparar, aparar, parir, esforçar-se para obter. E o verbo em português parar, no sentido de cessar – do qual parado/parada é o particípo? Vem, OMG, do mesmo latim parare – de preparar, aparar, parir, esforçar-se para obter. Segundo o Houaiss, o verbo parar só ganhou o sentido de cessar ou interromper no séc XIV. Até então, tinha o sentido de fazer, mobilizar, apresentar. Talvez daí venha parada, o desfile: Uma apresentação. Mas que o verbo parar tenha evoluído para significar o seu oposto, isso não me ajuda a eliminar o paradoxo entre os sentidos contidos em parada – apenas o confirma.

E a etimologia da palavra em inglês parade? Pois o nome Parada de Orgulho Gay é a, er, tropicalização de Gay Pride Parade – parade é uma palavra comum para desfile informal, não-militar, como em carnival parade ou Christmas parade. Bem, a palavra em inglês parede também vem do latim parere – através do moyen français parer. Isso também não me ajuda.

Fazer o que? Como dizia o meu orientador Celso Lafer na época de mestrado, talvez esse seja mais um paradoxo, contradição ou ambigüidade com o qual eu tenha que saber lidar.

QUAL É A PARADA? 2

E foi tirar esse enigma da minha cabeça para receber a sua solução. Talvez não a solução consensual e erudita, mas a solução que me faz sentido – e que mais uma vez me chega assim cantarolada, em versos do Chico Buarque:

O homem sério que contava dinheiro – parou
O faroleiro que contava vantagem – parou
A namorada que contava as estrelas – parou
Para ver, ouvir e dar passagem

Pra ver a banda passar, cantando coisas de amor

Voilà. Quem está parada é a Avenida Paulista – para ver, ouvir e dar passagem à maior mobilização da Terra!

MON JAPON

2008-06-20T00:30:00.012-03:00

Para Douglas Mendez, que adoraria ter-me como amiga – eu também adoraria tê-lo como amigo!

O generoso comentário do Douglas Mendez no meu post O MEU JAPÃO chegou-me um pouco como a pequena madeleine que Marcel Proust mergulha no chá, e então saboreia.

“Invadiu-me um prazer delicioso, isolado, sem noção de sua causa”, que me levou de volta ao passado – melhor, trouxe-o para o presente: Estou de pé em frente a uma tela que retrata um homem de barba, que veste kimono, sentado no tatami em seiza ou em lótus e, a seu lado, um homem de barba, que veste calça e paletó, sentado numa cadeira. Nos meus ouvidos, tenho fones de um aparelho de audioguia. O audio transcreve uma carta que o pintor, francês, escrevera: “Mon Japon!”, ele suspira a certa hora.

O meu Japão, agora me dou conta, não é algo que eu criei ontem para expressar a minha experiência: É uma experiência de japonisme que eu ouvi num audioguia. Googlei algumas palavras e eis a tela: “Paul Alexis Lendo um Manuscrito a Zola”, de Paul Cézanne. Ocorre que a tela é parte do acervo do Masp, onde jamais fiz um tour audioguiado. Aliás, não acredito que o Masp ofereça esse serviço.

Será que eu estou criando agora esse passado? Será que eu combinei a minha experiência frente a “Paul Alexis Lendo um Manuscrito a Zola” no Masp com uma outra, como aquela frente a “Retrato de Émile Zola”, de Édouard Manet no Musée d'Orsay? Sim, pois no Musée d’Orsay fiz tours audioguiados.

Não sei. Mas é-me muito libertador, BHY, saber que, ao contrário do que argumentei em fevereiro deste ano, posso não apenas atribuir um novo significado a uma experiência do passado: Posso também mudar o meu passado.

O MEU JAPÃO

2008-06-18T23:23:00.031-03:00

Para três nipo-brasileiros novos ao meu mundo: Shoichi Iwashita, Too-tsie e Edson Matsuo

Certa vez li a Natalie Merchant reconhecer que era difícil continuar a ouvir algumas canções de grande sucesso do 10,000 Maniacs – canções cujas letras ela escrevera aos 17, 18 anos. Vi a Alanis Morissette falar algo semelhante sobre Jagged Little Pill, o álbum que vendeu 30 milhões de cópias – e que ela lançou aos 21 anos.

Para mim, é-me um pouco difícil até mesmo ler posts do Religare! que escrevi em fevereiro do ano passado – ou alguns que escrevi em fevereiro deste ano. Passam-se algumas poucas semanas, BHY – e agora eu já ouviria, veria e diria de forma diferente, pelo menos um pouquinho. A minha verdade já mudou, pelo menos um pouquinho – e aqui me vejo diante de uma dimensão interna do “quid est veritas?” de Pilatos.

E ler uma monografia que escrevi há 22 anos? É um desafio e tanto, BHY. Compartilhá-la com vocês? Humph. Ainda assim, resolvi disponibilizar essa monografia online.

Explico.

Em 1986 venci, com essa monografia, um concurso da Japan Airlines. Como prêmio passei, ao lado de outros 50 vencedores, de quinze países – acho que era isso –, passei dois incríveis meses vivendo no dormitório da JAL em Chiba, e estudando na Universidade de Sophia em Tóquio.

Na monografia, falo da imagem dos japoneses no Brasil – que se construiu, em muito, com a chegada do navio Kasato Maru a Santos em 18 de junho de 1908 – há cem anos! Mas, agora me dou conta, na monografia falo mesmo é do meu Japão. Depois eu elaboro um pouco.

Por ora, ao Japão de cada brasileiro, e ao japonês em cada brasileiro: Banzai!

YESHUA BAR ABBA

2008-06-18T20:57:00.012-03:00

Para mim, abba foi primeiro o grupo sueco pop, o de Dancing Queen e Knowing Me, Knowing You, depois um tipo de rima na poesia, onde o primeiro verso rima com o quarto, e o segundo com o terceiro, e só então – e muito recentemente – a palavra em aramaico para pai.

Por que falo sobre isso agora?

Porque alguns estudiosos argumentam que decorre daí, do desconhecimento das palavras em aramaico para “filho de” (bar) e pai (abba), decorre daí boa parte do anti-semitismo.

Explico.

Nos textos do Novo Testamento, que foram escritos originalmente em grego koiné, Jesus dirige-se a Deus como abba ou pai. Esse dirigir-se a Deus com intimidade contrariava a tradição judaica de dirigir-se a Deus com temor ou subserviência. E teria valido a Jesus também o nome Yeshua bar Abba: Jesus, o filho do Pai.

Portanto, quando Pilatos perguntou à multidão de judeus “qual dos dois vocês querem que eu solte?”, e eles responderam “Barrabás!” – quem eles realmente queriam soltar era bar Abba, nome que foi helenizado para Barrabás.

Será que é esta a verdade? Aqui eu responderia como Pilatos: Quid est veritas?

Para os cristãos, a verdade é que Jesus é o filho de Deus encarnado. Para os muçulmanos, que ele é um dos profetas mais amados por Alá. Para os judeus, que ele não é o Messias. Para alguns historiadores e arqueólogos, que Jesus foi um líder judeu entre tantos. Para outros, que ele é um personagem fictício da mitologia cristã.

Para mim, e agora me refiro a bar Abba e Barrabás, a verdade é que essa teoria dilui o anti-semitismo. E qualquer teoria que dilui o ódio, o medo, a aversão, a discriminação a grupos de pessoas, em decorrência de etnia, nacionalidade, gênero, espiritualidade, orientação sexual, idade, necessidades especiais – qualquer teoria dessas é a minha religião.

ERRAMOS: YESHUA BAR YOSEF

2008-06-16T00:18:00.014-03:00

Faça você mesmo: Entre no Google, digite Yeshua ben Yosef, e clique em Pesquisa Google. O Google buscará e encontrará 7.720 páginas da internet com o texto Yeshua ben Yosef, e listará os resultados por ordem de relevância. Este blog estará entre as três primeiras páginas de web encontradas.

E é assim, informa-me o contador do Religare!, Site Meter, que muitos vêm aqui: Em busca de Yeshua ben Yosef.

Como é que é isso? Será que o que este blog diz sobre Yeshua ben Yosef, que eu sugeri ser o nome verdadeiro de Jesus de Nazaré, é mesmo tão relevante? É mais provável, agora me parece, que Yeshua ben Yosef não seja o nome verdadeiro de Jesus de Nazaré.

Explico.

Jesus é a helenização de um nome em hebraico – um nome que se acredita ser ישוע .ישוע pode ser transliterado para o inglês (e para línguas românicas, imagino) como Yeshua, Yeshu ou Yehoshua – a forma preferida por estudiosos é Yeshua.

Na época do nascimento de Jesus, os judeus não usavam sobrenome: As pessoas (ao menos os homens) eram chamadas de Fulano, filho de Beltrano. Em hebraico, “filho de” é ben. Mas na época do nascimento de Jesus, o aramaico havia substituído o hebraico como língua falada. Em aramaico, “filho de” é bar. Portanto, um melhor nome verdadeiro para Jesus de Nazaré – Jesus, filho de José – é Yeshua bar Yosef.

É pouco provável que este blog tenha boa colocação numa busca Google por Yeshua bar Yosef: Yeshua bar Yosef é o nome inscrito em um ossuário de pedra calcária de cerca de dois mil anos, encontrado recentemente em Israel. Segundo documentário co-produzido por James “Titanic” Cameron e Simcha Jacobovici, e exibido milhares de vezes pelo Discovery Channel, esse ossuário guarda os restos mortais de Jesus de Nazaré – tese que, se comprovada, derrubaria a teologia da ressurreição do Filho do Homem.

ET VOILÀ TON JARDIN!

2008-06-15T17:28:00.010-03:00

Veja, Kátia. Não fui acometida por uma crise de preguiça, por bloqueios generalizados, como me ocorreu no ano passado, ou mesmo por writer’s block. Se eu falasse aqui da vida alheia, imagino que sempre sairia como o som de Tim Maia, sem grilos de mim. Mas como falo da minha própria, e de coisas densas da minha própria, por vezes esbarro – não sempre numa crise de preguiça, em bloqueios generalizados ou mesmo em writer’s block. Por vezes esbarro – melhor, perco-me no universo de possibilidades de como narrar uma experiência.

Sim, porque os meus queridos leitores não vêm aqui em busca de novidade, de informação. Os meus queridos leitores já sabem que esta blogueira, embora nascida sob o signo de Áries, não quer chegar antes. Os meus queridos leitores já sabem que esta blogueira, embora nascida no ano do Coelho, não tem pressa, muita pressa. Os meus queridos leitores vêm aqui em busca de experiência. Da minha experiência onde, vai saber como, os meus queridos leitores enxergam as suas próprias.

E são muitas, e muito ricas, as experiências das últimas semanas. Estou utilizando as novas descobertas da neurociência para tornar mais doce, divertida a aprendizagem das crianças na minha roda de leitura. Aperfeiçoei algumas das minhas técnicas gastronômicas – como a de caramelização do aceto balsâmico. Apresentei aos magos do engenho & arte na Melissa-Grendene, com sucesso, certos, er, conceitos de experiência sensorial no pós-venda. Estou ajudando a administração do condomínio onde vivo a limpar o seu entulho autoritário. Estou explorando (as dores) e a delícia de trabalhar com comunicação social. Passei pela dor, às vésperas da Parada Gay, de lidar com a parada cardíaca do meu cachorrinho Clio. Estou, como diria Max Weber, buscando comprovação de que sou parte do povo eleito – entre outras coisas, participo do concurso de contos do Estadão. O meu grupo de desenvolvimento pessoal no ISH, após proposta de dissolução, avança um bocado na direção de entender, trabalhar e melhorar o intento. Salvei a fase UOL do Religare! de um inexplicável desparecimento virtual.

É. Este blog está fora do Chronos da novidade, da informação: Este blog está no Kairos da experiência. Mas nem todo mundo vêm aqui em busca de experiência. Muitos vêm aqui em busca de Yeshua ben Yosef – que, como sugiro em YESHUA BEN YOSEF, é o nome verdadeiro de Jesus de Nazaré. Sobre isso falo em seguida.

ERRAMOS: LÚCIA RENNT

2008-05-25T19:40:00.016-03:00

Do trocadilho já se disse que é o menos sofisticado dos recursos retóricos, a mais simplória forma de humor, a mais baixa manifestação de inteligência.

Ainda assim, não resisto a fazer um trocadilho com o genial Run, Lola, Run de Tom Tykwer ao escolher o título do post sobre a minha amiga Julie que está sempre, er, correndo. Ou dos posts sobre as minhas bem-aventuranças e mal-andanças com a, er, corrida. Ok, é mais uma referência do que um trocadilho.

Talvez pior faux pas de redação e estilo seja transcrever palavras numa língua que não é nem aquela em que as palavras foram originalmente proferidas, nem aquela em que se escreve o resto do texto. Para dar um exemplo que talvez só eu e a minha grandeamiga Fernanda de L. achemos engraçado, ao citar trechos de A Montanha Mágica de Thomas Mann num texto em português, não use o original em francês! (Confirmado: Só eu e a Fernanda de L. achamos engraçado.)

Ainda assim, não resisto a usar o título com que o alemão Lola rennt é conhecido, diz o IMDb, na Austrália e nos Estados Unidos.

Imagino que The New York Times Manual of Style and Usage reprove ambas as escolhas. Mas vou deixar assim: Run, Lola, Run é bom pra caramba.

RUN, LÚCIA, RUN 4

2008-05-25T09:47:00.012-03:00

Feriado de 21 de abril, 17 horas. Chego ao clube Paulistano. Tenho um encontro com a Emília na Avenida Paulista às 19 horas para assistir a My Blueberry Nights. Procrastinei o dia todo. Deixei essa janela, essa fresta entre 17 e 18 horas para treinar.

Chego ao clube Paulistano mas não vou logo às esteiras. Não. Passo pelo bar, pelo café. Procuro, então me dou conta, uma Raposa ou um Gato. Não uma Raposa ou um Gato para me convencer, como ao Pinocchio, a “mangiare, bere, dormire, divertirmi e fare dalla mattina alla sera la vita del vagabondo”. Não. A minha Raposa ou o meu Gato quer a minha opinião sobre a taxa de câmbio, desabafa comigo as suas preocupações com o filho adolescente, pondera porque devo ser contra a reforma da piscina projetada por Gregori Warchavchik. Não me basta distrair-me e então concluir que ficou tarde para treinar. Não. É preciso, BHY, que eu sinta que renunciei a esse treino por um bem maior, que eu deixei de treinar por altruísmo.

Passo pelo bar, pelo café. Nada de Raposa, nada de Gato. O celular toca. É a Marise. Explico-lhe que em cinco dias farei a Reebok 10 km, que desde aquele momento Scarlett O’Hara treinei três vezes. Sim, três vezes apenas. Em dois dos treinos, corri, melhor, trotei por trinta minutos a 7 km/h; no terceiro trotei sessenta minutos a 6 km/h. Nessa velocidade é mais fácil caminhar do que correr ou trotar.

Cada um desses treinos – e eu digo agora, Fabiano, o oposto do que eu disse antes –, cada um desses treinos teve lá o seu prazer: O prazer da missão cumprida, o prazer do apesar-dos-pesares-eu-fiz, o prazer do até-que-não-foi-tão-ruim, o prazer do até-que-eu-gostei. No final de cada um desses treinos parecia que agora-vai-deslanchar, amanhã-vai-ser-tão-fácil-treinar.

Qual o quê.

O que está em jogo aqui, Marise, além da força do hábito?

Não são só quarenta anos de força do hábito, ela pondera lembrando argumento de Drauzio Varella, mas também milhares (ou mesmo milhões) de anos de herança ancestral. Fomos construídos para viver num ambiente de escassez de alimentos: Acumulamos energia na forma de gordura, poupamos energia através da preguiça. Devo fazer exercícios físicos? Claro, diz o Dr. Drauzio. Devo esperar a disposição para fazê-los? Não, a disposição jamais virá: Faça exercícios físicos com disciplina militar.

Estou muito tentada, respondo, a poupar energia e a ficar conversando com você. Silêncio. Desligou, Marise?

Claro: Marise é espiritualidade em tudo, o budismo no dia-a-dia, a pessoa mais aqui e agora que eu conheço. E aqui e agora, ela é o Grilo Falante.

Quarto treino: 45 minutos a 7 km/h.

RUN, LÚCIA, RUN 3

2008-05-16T12:57:00.006-03:00

Não sei o que foi, se senti dúvida, ceticismo naquele silêncio, se me senti desafiada, provocada. Só sei que foi assim, Fabiano. Senti o vigor da certeza crescendo em mim, como se o meu ego, o meu id e o meu super-id se alinhassem, como se todas as minhas células se sintonizassem e – ah, que poder, que fuerza, que yang, que mobilização, que Scarlett O'Hara jurando para si mesma "eu nunca mais vou passar fome"! Amanhã eu volto a correr, prometo para mim mesma. Já me visualizo concluindo a maratona de Nova York. Ou Paris. Ou Berlim. Que pena que já é tarde da noite, senão eu começaria aqui e agora. But tomorrow is another day, Scarlett: O dia em que darei vida ao meu eu maratonista.

Não sei bem como isso se dá, Fabiano. Mas na manhã seguinte ficar um pouco mais na minha cama apresenta-se como uma proposta irresistível de felicidade. Sair da minha cama para correr – sounds like a really bad idea. Correr de quem? Correr para que? E que eu tenha feito uma promessa a mim mesma, que hoje eu volto a correr – agora me parece algum deslize de bom-senso, algo movido por vaidade, por orgulho. Volto a dormir.

RUN, LÚCIA, RUN 2

2008-05-16T12:52:00.003-03:00

Verão de 2008. Uma amiga conta-me que ficou com um bonitão num cruzeiro de navio. Não o meu cruzeiro; outro. Envolve-se. De volta à terra firme, encontra o seu perfil orkut. Relacionamento: “Namorando”. Sniff. O que não suporto: “Mentira e traição”. Quê? Com os relacionamentos anteriores aprendi: “Que prefiro as dores da verdade às flores de mentira”. Grrr. Comunidades: “Confiança é igual virgindade”. “Fidelidade é tudo”. “Amo tudo em minha namorada”. “A verdade dói, a mentira mata”. *&%$@#!

Mentira, hipocrisia, falta de caráter, personalidade borderline? “O que você acha?”, ela me pergunta.

Faltou-me, agora me dou conta, a presença que a empatia requer. Ponho-me a fazer, bem, uma análise dessa faceta da condição humana. Por vezes, eu argumento, as pessoas identificam-se com virtudes ou hábitos que admiram – mesmo que lhes faltem. Veja o orkut. Conheço pessoas filiadas à comunidade “Adoro ler livros” que estariam melhor representadas numa comunidade “Um dia ainda termino de ler um livro”. Haveria mais honestidade se os membros de “Odeio mentira” que eu conheço migrassem para “Odeio que mintam para mim”. “Inteligência é afrodisíaca”? Os afiliados que eu conheço encontrariam mais ressonância em “Beleza e poder (mesmo em pessoas burras e superficiais) são afrodisíacos”.

Propaganda enganosa? Não, eu continuo, não necessariamente. Talvez essas pessoas estejam buscando as virtudes ou os hábitos que admiram e que lhes faltam. Talvez elas o estejam fazendo cercando-se da energia dessas virtudes ou desses hábitos – não é essa a idéia dos mantras, da programação neurolingüística? De O Segredo? Dos Vigilantes do Peso? Dos Alcoólicos Anônimos?

Mmm.

Olhemos o meu perfil no orkut, sugiro. Ao participar da comunidade “A Loca”, eu digo “seria incrível ter a energia de ir à Loca todos os domingos – o que não tenho há mais de um ano”. “CB Bar”? “Seria incrível ter a energia de ir ao CB todos os sábados – o que só tive uma vez”. “Iranian Cinema”? “Amei ter assistido a quatro filmes iranianos – o último deles, À Caminho de Kandahar, há sete anos”. Ela se anima. Com a minha filiação à comunidade “Run!”, ela argumenta, eu quero dizer “eu corro de quem me convida para correr.”

Epa! Alto lá! O que está acontecendo aqui, BHY? Só eu posso falar dos meus vícios com toda essa leveza e humor. Ah, não!, eu intervenho. Com “Run!” quero dizer “correr me faz bem, em breve voltarei a correr”.

Silêncio.

RUN, LÚCIA, RUN 1

2008-05-16T12:47:00.003-03:00

A proximidade das Olimpíadas de Beijing lembra-me que há dois temas que eu gostaria de compartilhar com vocês: As minhas bem-aventuranças e mal-andanças com os esportes, e a minha relação, er, especial com o Tibete.

Começo com os esportes. Não sou naturalmente esportiva. Futebol é bonito – sobretudo quando são dribles em câmera lenta, tomada fechada, e ao som de Que bonito é. Atletismo é maravilhoso – sobretudo quando visto pela lente renascentista de Leni Riefenstahl. Basquete é uma explosão – sobretudo se assisto a um jogo do Nicks no Madison Square Garden.

Quanto aos esportes que eu pratico. Corrida e natação são as âncoras, no meio de várias novidades aeróbicas como step, street dance e spinning. Nos períodos em que pratico com freqüência e continuidade, eu o faço mais por disciplina do que por runner’s high ou qualquer outro tipo de prazer. Não curto a energia “woohoo, galera!” que cerca essas atividades, não desejo mais e melhores tênis de corrida, maiôs ou monitores cardíacos, tampouco vibro por efetuar um deslocamento, em terra ou em água, num menor intervalo de tempo.

É uma relação um bocado tênue, eu reconheço. Qualquer coisa me afasta da prática dos esportes – e poucas coisas me levam de volta.

THAT DOES NOT COMPUTE, WILL ROBINSON

2008-05-07T22:50:00.030-03:00

Acabo de conhecê-lo e ele me pergunta de onde eu sou. Intuo que ele queira saber de onde eu conheço o aniversariante, ou em que bairro de São Paulo eu moro. Não. Esse paulista me pergunta mesmo de que país eu sou. De que país da Europa eu sou, ele esclarece.

Não fosse ele lindo lovely sexy, eu teria respondido de pronto: Sou brasileira, paulistana. Mas essa pergunta fica ali congelada – eu sorrio enquanto algum locus do meu cérebro percorre minha memória em busca de informações e experiências que, associadas ou reassociadas, me ajudem a valorar aquela pergunta: Que eu tenha uma aparência européia, isso é bom ou ruim? De um homem, que se diga que ele parece italiano, isso é bom. Mas europeu? Mmm. E de uma mulher? Italiana seria bom. Ou não?

Não tem registro, Will Robinson.

É que eu falo de boca fechada, ele me explica, o que é típico dos povos ao norte do Equador. Durante invernos rigorosos, é preciso usar o calor e a energia do corpo com parcimônia – inclusive falando pouco, mais rápido, e de boca quase fechada.

Quê? Perigo, Will Robinson.

Procuro numa janela o meu próprio reflexo, tento imaginar o quanto a minha boca abre ao pronunciar cada sílaba. Percebo-me prestando atenção não no que ele fala, não no que as pessoas falam – mas em como os seus lábios se movem enquanto eles falam. É esse o olhar do dublador, Herbert? Do leitor de lábios, Alezito? Do fonoaudiólogo, Marília?

Por alguns dias, I can’t take my mind off of it. Googlo climate, language, lips. E encontro algumas teorias que correlacionam – caramba! – clima e sonoridade de idiomas. Pego-me falando algumas coisas em frente ao espelho. O rato roeu a roupa do rei de Roma. The rain in Spain stays mainly in the plain. Olho o lábio das pessoas com que converso – algumas parecem incomodadas; desvio o olhar. Na TV, observo como jornalistas de idiomas e culturas distintas comunicam uma mesma informação. Globo News, CNN, BBC, Deutsche Welle, TVE, RAI, TV5.

Observo tudo isso, experimento tudo isso – é, algumas pessoas abrem mais a boca do que as outras. Mas meu cérebro não cria nada com isso. Ainda não tem registro, Will Robinson.

Alguns dias depois, estou na Livraria Cultura. Folheio The Game: Penetrating the Secret Society of Pick-up Artists, de Neil Strauss. Eu também não sabia, mas há uma cultura de sedução nos Estados Unidos, que faz uso de ferramentas mais comumente associadas à comunicação social e à neuro-lingüística. Enfim. Uma das táticas mais bem sucedidas, ensina o autor, é o neg hit ou cantada negativa – uma frase ou pergunta inusitada e ambígua, algo entre o elogio e a crítica. O neg hit funciona porque, entre outras coisas, gets her to think of the neg hit; therefore, gets her to think of you.

Was he neg hitting on me? Ah, não importa. Meu cérebro encontrou algum significado para aquela pergunta, aquele comentário. Closure, caso encerrado, resolução. Mas a grande descoberta aqui, a grande conexão, foi eu ter-me dado conta desse meu, er, sistema de busca e atribuição de sentido ou significado ao mundo, às minhas experiências.

E esse sistema é bom ou ruim? Como sistema ou ferramenta, imagino que seja bom. Mas uma coisa é esse sistema ser disparado como resultado de uma escolha que faço aqui e agora. Outra coisa, e muito diferente, é que ele opere em piloto-automático, buscando o significado de estímulos, ou ansiando por respostas a perguntas – apenas porque esses estímulos ou perguntas apertaram, em mim, certos botões.

E há algo mimético nisso. Não é só "o que ele quis dizer com eu falo de boca fechada?". É também, com 186 milhões (ouch!) de brasileiros, "que motivo do crime o promotor Francisco Cembranelli apresentará na sua denúncia?", "a Nike manterá o contrato com o Ronaldo?". É esse automatismo, imagino, que nutre a curiosidade superficial e saltitante (die Neugier) de que fala Martin Heidegger.

Atenção pick-up artists, marqueteiros, id e super-id: Começo a entender como seus neg hits e teasers se operam em mim! More power to me!

High five, Will Robinson!

FAZENDO A CLEÓPATRA

2008-05-06T00:51:00.013-03:00

Mas por que falo de Cleópatra agora?

Porque na semana passada um, er, presentear lembrou-me desse de Cleópatra a Júlio César. Explico, Fabiano.

Você e os meus leitores, imagino, lembram-se da minha amiga Kaká, ah Libanesa, aquela que ME FAZ TÃO BEM. Pois. No final de janeiro, talvez vocês também se lembrem, ela se mudou para Dubai. Em São Paulo ela deixou dezenas de amigos, centenas de leitores, dois cachorros – y su madre Ana también.

Enfim. Noite de segunda-feira. Kaká pede que seu confidente Tony Goes atraia Ana até o prédio onde ele mora (e onde mora esta blogueira). Ela (Ana) deve buscar, naquela mesma noite, uma encomenda da Kaká, que chegou ao Tony em São Paulo por uma Paula, vindos (a encomenda e a Paula) de Dubai.

Ana chega. Tony a espera na portaria do prédio. Entrega-lhe a encomenda: Uma mala, e das grandes. E não é só isso, ele explica a uma constrangida Ana. O resto, ele precisa da ajuda da Ana para carregá-lo.

Dirigem-se ao elevador. E eis que, de trás de uma coluna, surge a audaz, ousada, linda e sexy Kaká. Em passagem-relâmpago por São Paulo, a primeira desde que se mudou para Dubai, a Libanesa presenteia su madre com, er, si mesma. Su madre está dichosísima y emocionadísima. A Kaká, vestida de Jeannie é um Gênio, não fez a egípcia: Ela fez a Cleópatra.

Mas será que foi mesmo assim?

Sim: Eu estava lá. A Kaká não me convidou para essa trama. Mas o Tony me contou, e eu me aboletei. Eu também não fiz a egípcia: Eu fiz a íntima.

O NARIZ DE CLEÓPATRA

2008-05-05T00:06:00.006-03:00

Falemos um pouco mais de presentes, Fabiano. Vamos agora para Alexandria, costa norte do Egito. 48 a.C. Sobra pouco, ao Egito, do esplendor e poder que conhecemos em Êxodus. Roma é o novo Egito.

Conta-nos Plutarco que, buscando apoio para reger sozinha o Egito (e não dividir o trono com seu irmão e marido Ptolomeu 13, como era o desejo do falecido pai dos dois, Ptolomeu 12), a jovem Cleópatra faz com que seu confidente Apolodoro leve até o cônsul romano Júlio César, hospedado no palácio dos Ptolomeus em Alexandria (onde Cleópatra é persona non grata), um presente. Esse presente é um tapete. Bom, Plutarco diz uma colcha – mas uma colcha?

Enfim. Desenrolado, esse tapete revela a audaz, ousada, linda e sexy Cleópatra. Tão maravilhado ficou Júlio César que Cleópatra levou o trono do Egito. E, ainda, um filho do cônsul romano – que ela tratou de batizar de Ptlomeu César, e de chamar de Cesarion. (Cleópatra, todo mundo sabe, mais tarde levaria também Marco Antonio.)

E tão maravilhados ficamos nós com esse, er, presentear com si mesma que não nos cansamos de ver a Cleópatra de Elizabeth Taylor, Vivien Leigh, Claudette Colbert e de todo mundo desenrolar-se daquele tapete para Júlio César.

Mas será que foi mesmo assim?

Imagino que não saberemos como realmente aconteceu esse primeiro encontro. Por Osíris, foi em 48 a.C.! E Plutarco escreveu circa 110 d.C. As atuais pesquisas no Palácio de Alexandria submerso podem, é verdade, revelar-nos novas informações desse encontro – mas, reconheçamos, mesmo essas informações refletiriam não como aconteceu o encontro, mas como Cleópatra escolheu que ele fosse registrado. A história é escrita pelos vencedores – e eles têm as suas versões dos fatos.

Mas há uma nova informação que nos permite, ao menos, uma releitura desse primeiro encontro: Uma moeda com o perfil de Cleópatra, datada de 32 a.C., exposta na Inglaterra em 2007, revela-nos – por Ísis! – que Cleópatra era um bocado feia. O seu nariz não era longo, como acreditaram Pascal e os leitores de Asterix, incluindo esta blogueira – mas adunco. Fosse produzido hoje, Monica Bellucci estaria fora do elenco de Astérix & Obélix: Mission Cléopâtre.

E isso, em contraponto, sugere que Cleópatra era ainda mais inteligente do que imaginávamos. De fato, é preciso inteligência para seduzir os dois homens mais poderosos de Roma. Seduzir os dois? É preciso inteligência para presentear um dos homens mais poderosos de Roma. Veja Ptolomeu 13. Buscando apoio para reger sozinho o Egito, Ptolomeu 13 também presenteou Júlio César – com a cabeça arrancada do general Pompeu, adversário de César em Roma. Não funcionou: Júlio César ficou chocado com tamanha barbárie.

Voltemos então ao segundo parágrafo: Desenrolado, esse tapete revela a audaz, ousada, inteligente e sexy Cleópatra. Agora sim. E talvez M Pascal, estivesse vivo, editaria o seu “le nez de Cléopâtre: s'il eût été plus court, toute la face de la terre aurait changé.”: L'intelligence de Cléopâtre: s'elle eût été plus court, toute la face de la terre aurait changé.”

TODO O PODER AOS GENEROSOS

2008-04-29T13:28:00.013-03:00

Fabiano, se você estiver na costa noroeste dos Estados Unidos e do Canadá, entre Oregon e Alasca, e for convidado para um potlach em uma comunidade indígena, não se preocupe em levar um presente. Preocupe-se, sim, em como trazer para o Brasil todos os seus presentes. Explico: Depois de entretê-los (os convidados) com gastronomia, música e dança, o homenageado distribuirá todos os seus bens entre vocês. E se houver rivais do homenageado entre os convidados, é possível que ele, o homenageado, destrua parte de seus bens.

Os praticantes do potlach não acumulam riqueza? Acumulam, sim. E a custo de muito trabalho – eles não são a cigarra da fábula de Esopo. Mas acumulam riqueza tão-somente para, em seguida, distribuí-la, presenteá-la, desfazer-se dela – eles não são a formiga da fábula de Esopo. Na época de ouro do comércio de pele de animais, a riqueza era tanta, e o potlach era tão suntuoso e extravagante, que os governos dos Estados Unidos e do Canadá chegaram a proibí-lo. Sim: No mundo protestante de austeridade e parcimônia, o potlach é uma perda irracional de recursos.

Por que todo esse desprendimento, todo esse presentear, toda essa generosidade? Tudo isso, intuo, revela uma fé absoluta na abundância do universo, no Deus-dará, na força da comunidade – o que, por si só, deve ser uma libertação, uma leveza, um luxo.

Mas para antropólogos (e alguns economistas), o potlach é uma manifestação típica daquilo que chamam de economia do presente. Na economia do presente, bens e serviços circulam sem um acordo explícito de pagamento imediato ou futuro: A dádiva gera recompensas sociais ou intangíveis como o karma, a honra, a lealdade, a gratidão. O potlach, para os seus praticantes, é a medida de status social: Aqueles com mais prestígio ou poder num clã ou numa tribo não são os que têm mais riqueza – mas sim os que se desprendem mais dessa riqueza, os que presenteiam mais, os que são mais generosos.

Fabiano, já na costa sudeste do Brasil, em São Paulo, a celebração do meu aniversário – se a celebração do meu aniversário fosse um potlach, esta blogueira teria sido destituída de qualquer prestígio ou poder. Já a minha família e os meus amigos, eles estariam num grande empate técnico: Foram muitos os presentes, foram muitos os bens e serviços que circularam. A todos os que me presentearam no meu aniversário – para me ater à blogosfera, o Carioca Virtual e o BHY –, a vocês todo o prestígio, o poder, o karma, a honra, a minha lealdade e a minha gratidão!

DE TOLERANTIA

2008-04-16T00:15:00.011-03:00

Sou um pouco como naquela canção do Sam Cooke: Don’t know much about geography, don’t know much biology. Sei ainda menos sobre a teoria dos redutos, como a chamam os geógrafos, ou dos refúgios, como preferem os biólogos. A última vez em que olhei temas desse universo com rigor foi nos anos 80, quando traduzi o livro Biologia da Poluição.

Mas nasci e cresci entre cientistas. E conheço o geógrafo Aziz Ab’Saber para saber, como naquela canção do Spandau Ballet, to know this much is true: Ele é uma das pessoas mais éticas e lúcidas do país. É verdade que sou suspeita. Respeito e admiro o professor Aziz não só como homem público (o cientista, o professor, o cidadão) mas também como amigo: Os laços que unem o meu pai ao Professor Aziz, e a minha família aos Ab’Saber, são a própria definição de philia.

Também respeito e admiro o zoólogo e compositor Paulo Emílio Vanzolini, inclusive na esfera pessoal. Até os meus vinte e poucos anos, fomos vizinhos. Vizinhos de fundo. E convivi muito com os seus filhos Fernanda e Toni.

Portanto, lendo a matéria de Eduardo Geraque na Folha de São Paulo, sinto-me diante de algum tipo de erro. Alguém, e de alguma forma, cometeu um erro de discernimento ou de comunicação. E diante do que leio, eis o meu discernimento: Não, o Professor Aziz não está “nessa fase de invenção, de dizer que ele descobriu a teoria dos refúgios”, tampouco ele “colocou isso na internet”.

Como já lhes contei, procuro ser tolerante diante de certos erros de discernimento ou de comunicação – inclusive quando sou objeto desses erros. Por exemplo, também já lhes contei, quando alguém usa palavras duras como frivolidade, hipocrisia ou burrice para se referir à minha escolha de dieta vegetariana. Esclarecer-me, justificar-me, defender-me muitas vezes não vale a pena: Deixe que esses erros evanesçam. Assim é se lhe parece, diria Luigi Pirandello. Cada um pensa como pode, diria Mário Quintana.

Mas a tolerância só é uma virtude, diria André Comte-Sponville, se acompanhada de limite. E uma sugestão de apropriação indevida de tese científica, em letra impressa – no meu discernimento, aqui o limite foi ultrapassado. E, diante disso, são precisos uma retificação e um pedido de desculpas ao Professor Aziz. Não dá para fazer por menos.

E enquanto não acho (melhor: não procuro) a fotografia do meu pai com um filhote de onça no colo, a bordo de um navio numa expedição no Rio Amazonas, ilustro este post com outra foto dele – aqui no III Seminário Sobre a Realidade Amazônica. Tratei de colocar-lhe um papagaio no antebraço. Não sei se chega a causar um estranhamento, um ostranenie, como numa foto de Juergen Teller. Mas que ficou fofo, ficou.

HE’S TOTALLY LIP-SYNCHING!
Papagaio! Por Herbert Richers e a sua descendência! Esse vídeo do Spandau Ballet para True é o pior lip-synching da história das imagens! É ainda pior, Too-tsie, do que Britney Spears em Gimme More nos VMAs. É alguma brincadeira que eu não consigo entender? Se fosse Laurie Anderson ou David Byrne, eu diria que se trata de uma proposta de estranhamento. Mas aqui – está parecendo negligência, imprudência ou imperícia mesmo.

O BEIJO

2008-04-12T10:12:00.007-03:00

Esse beijo estampado, parede a parede, na estação de metrô Vila Madalena, no anúncio do novo filme de Wong Kar Wai, esse beijo que tem algo daquele de Gustav Klimt, apenas os rostos e as mãos visíveis, os restos dos corpos mesclados, fundidos, como que no mito de Aristófanes, esse beijo que me faz parar, olhar e desejar ficar ali bem mais – elegi esse beijo de Jude Law e Norah Jones na estação de metrô Vila Madalena a experiência urbana mais deliciosa da minha semana.

LENDO IMAGENS

2008-04-10T15:10:00.029-03:00

No doubt everyone has seen Victoria Beckham in the Marc Jacobs ads. Bom, ao menos um desses anúncios. E, bom, algumas pessoas, como esta blogueira, não tinham idéia de que as pernas que saem de uma enorme bolsa (uma sacola, das de compras) na qual se vê C JAC, e que nossos olhos lêem Marc Jacobs, os pés com sapatos cujos saltos estão no antepé, e não no calcanhar – de que essas pernas eram da Posh Spice. A mulher mais fotografada do mundo, que aprendemos a ver montadérrima e fazendo carão, aqui se permite ser retratada um pouco fora de controle, um pouco feia, um pouco desajeitada, um pouco pastelão.

Uma imagem fala por mil palavras. Mas será? Tantas imagens ao nosso redor, tantas delas de coisas ou pessoas que nos são tão familiares, tendem a automatizar o nosso olhar. Diante de uma imagem de Ms. Beckham, por exemplo, o cérebro desta blogueira está programado não para olhar, mas para sentenciar. E não em mil palavras, mas em três. Ela está bonita. Ela está feia. Ela está magra.

Mas ver Ms. Beckham um pouco fora de controle, um pouco feia, um pouco desajeitada, um pouco pastelão – isso nos desperta um certo estranhamento, provoca-nos um segundo olhar. Agora aquilo que me é familiar deixa-me maravilhada, instigada, curiosa. Não é mais "ela está bonita?" (e a sua resposta binária, sim ou não), mas "o que acontece aqui?" – e a sua resposta cheia de possibilidades.

Essa descoberta, de que eu olho o que me é familiar com automatismo – mas posso olhá-lo com o maravilhamento, a instigação e a curiosidade daquilo que me é novo, essa descoberta já é muita coisa. Mas esta blogueira adora ir além, adora saber what’s behind the scenes.

Mas saber what’s behind the scenes não é (re)transformar o estranhamento em familiaridade ou mesmo banalização? Não é substituir uma mágica por um truque? E quando esse behind the scenes se revela por palavras? Ler sobre imagens não é, parafraseando Steve Martin, como dançar sobre arquitetura?

Não para mim – pelo menos não por ora. As mil palavras de Cathy Horin sobre a colaboração entre Marc Jacobs e o fotógrafo Juergen Teller – mais: sobre o diálogo entre a publicidade e a arte –, essas mil palavras educam, apuram o meu olhar. E deixam-me, diante dessas imagens que provocam um segundo olhar, e uma pergunta diferente da banalidade do "ela está bonita?", deixam-me ainda mais maravilhada, instigada, curiosa.

Para ver as tais fotografias:
Entre no site do Marc Jacobs
Clique em MARC JACOBS COLLECTIONS
Clique em ADS
Clique em cada um dos anúncios para ver o próximo

FAZENDO AMOR

2008-04-07T21:51:00.014-03:00

Sobre ações amorosas, 3

Meu aniversário é dia 18, mas já comecei a me presentear. São várias ações amorosas – para comigo. Amanhã terei o primeiro de doze encontros com a minha roda de leitura de dez crianças. Elas escolherão, para lermos juntas, um livro entre A bolsa amarela, De olho nas penas, Diário de Kaxi e Pippi Meialonga. Estou inscrita na Corrida Reebok 10 km, prova que se define com o inusitado conceito "corrida-balada". Ah, se ela corre, eu corro. (Minha linda, a festa do fetiche, como você sugere em comentário – está um pouco em cima da hora para 2008. Que tal 2009? Ou que tal se o Chico organizasse como um dos eventos dele – e nós fôssemos como convidadas?) Participo de Vida Vício Virtude, ciclo de conferências com curadoria de Adauto Novaes. Já temos (eu, Lord Herbert e Tony Goes) os ingressos para o espetáculo do muito talentoso Rufus Wainwright.

Na muito linda Going to a town, Mr. Wainwright lamenta a America que faz guerra, e nos convida a fazer amor – no one goes to hell for having loved. He's got a soul to feed, America. Eu também. E Mr. Wainwright tem ajudado-me a alimentá-la desde que eu ouvi a sua voz na Tower Records da Union Square, em 2001, cantando sobre cigarettes and chocolate milk.

אהיה אשר אהיה

2008-04-04T17:19:00.032-03:00

Sobre ações amorosas, 2

É claro que há um amor que se sente. E não me refiro apenas ao eros, ao amor romântico. Eu mesma já lhes mencionei uma experiência mística que tive em 2007, um sentir-me amada por um Deus pai, um abba, um papai. Ainda não estou preparada para compartilhar essa experiência aqui. Mas a quem me perguntar pessoalmente, eu conto.

Enfim. Depois da reflexão com o meu grupo de desenvolvimento pessoal no ISH, como comecei a contar em SANS LE CHOIX, JE NE SUIS RIEN, dei-me conta de que o amor de que fala A Liberdade é Azul, para o qual Paulo escolhe a palavra grega agape, traduzida para o latim como caritas – esse amor não é um sentimento. Ou, ao menos, não é só um sentimento. Bento 16, na encíclica Deus Caritas Est, diz que "o sentimento pode ser uma maravilhosa centelha inicial, mas não é a totalidade do amor". Até porque "os sentimentos vão e vêm".

O que é, então, o amor de que fala A Liberdade é Azul? Para a Cynthia e o Scott Peck, é uma ação.

Mas essa ação é desencadeada por um sentimento amoroso? Não necessariamente. A mãe age com amor com o filho que ama – e mesmo quando, chorando a noite toda, ele lhe desperta irritação ou raiva. (Bom, nem toda mãe consegue, muito menos sempre.) A nossa protagonista age com amor com a mulher que desconhece – e que, imagino, desgoste. A irmã Helen Prejean (retratada em Dead Man Walking de Tim Robbins) age com amor com o homem que assassinara dois adolescentes brutalmente – um homem que, imagino, cause-lhe algum tipo de repulsa.

E eu? Eu procuro agir com amor com alguém que eu amo quando, ali e então, esse alguém me desperta irritação ou raiva. Mas, reconheço, isso requer um bocado da minha energia: Eu também tenho um cérebro reptiliano programado para agir em modo, como diz Lenine em Do it, “se tá puto, quebre; tá feliz, requebre”. Agir com amor com alguém que desgosto? Sim, quando essa é a minha escolha. E agir com amor com alguém que desgosto requer ainda mais da minha energia – e sequer me ocorre doar-lhe a minha herança.

Com alguém que me causa algum tipo de repulsa? Bom, interajo pontualmente com pessoas que me causam algum tipo de repulsa – mas nunca cheguei a me relacionar continuamente com elas. É uma experiência muito diferente daquela da minha amicíssima Cláudia A.: Ela trabalha, dentro de uma penitencíária, como advogada de mulheres carentes em cárcere. Estou envolvida nos esforços de cultura de paz liderados, em São Paulo, pela Palas Athena – e isso envolve a luta por cidadania e dignidade para todos, inclusive aqueles que cometeram crimes hediondos. É um amor em ação? Quero acreditar que sim. Mas o exerço sem interagir com aqueles que cometeram crimes hediondos. Seria diferente se eu interagisse com eles e, conjecturo, com ao menos um pouco das suas agressividades? Talvez. Seria diferente se entre as suas vítimas estivesse alguém que eu amasse? Talvez.

Digo talvez porque eu desejaria, numa situação-limite, seguir o exemplo virtuoso e libertador de Massataka e Keiko Ota: Eles escolheram perdoar (perdoar, o que é diferente de inocentar ou deixar impunes) os homens que seqüestraram e mataram seu filho Ives, de oito anos. E fundaram uma organização de cultura de paz que, entre outras coisas, trabalha pela recuperação de presos. Mas por vezes alguma coisa se perde entre o que eu desejo fazer e o que eu consigo fazer.

Há, ainda, mais uma pergunta: Essa ação amorosa que faço por alguém que não amo, e que não é desencadeada por um sentimento amoroso – essa ação se faz seguir de um sentimento amoroso? De acordo com A Liberdade é Azul, não necessariamente. Apesar de sua ação amorosa, até o final do filme vemos a nossa protagonista rodeada de uma certa malaise. O amor que ela escolheu não lhe deu um mundo brilhante, colorido e fácil – o mundo de que fala, por exemplo, o personagem apaixonado de Gene Kelly em Singin' in the Rain. O amor que ela escolheu também não se fez acompanhar de uma sensação de alegria, felicidade ou mesmo completude. Pelo menos não lá e então. Mas libertou-a (ou ajudou a libertá-la) da vingança e do ressentimento – e isso, como atesta Ota-san ("o ódio come a gente"), é muita coisa.

Quanto à minha própria experiência, não sei. Preciso prestar um pouco mais de atenção. Provavelmente eu sinta algo mais próximo do alívio ("mantive-me centrada") do que do amor. Algo que, imagino, a Joss Stone ou a Beyoncé devem ter sentido quando o Ashton Kutcher anunciou-lhes: "You just got punk'd!".

Mas essa ação amorosa, se eu a faço por alguém que não amo, se ela não é desencadeada por um sentimento amoroso, se ela não se faz seguir de um sentimento amoroso – o que cria essa ação amorosa? E por que, entre tantos adjetivos, qualificamos essa ação como amorosa?

A encíclica Deus Caritas Est ajuda-nos com a primeira dessas perguntas: Bento 16 diz que o amor pode ser criado pela vontade. Mas não nos ajuda com a segunda dessas perguntas: Bento 16 não diz o que o amor é. Talvez, imagino, porque na visão cristã de Deus, Deus é amor. E Deus, quando Moisés perguntou-lhe o seu nome, respondeu: אהיה אשר אהיה. Eu sou o que sou. O amor, logo, é o que é.

Enquanto eu apreendo o amor que é o que é, deixo-os com (what a surprise!) uma versão remixada de Gloria Gaynor interpretando I am what I am, de La Cage aux Folles. Por muito tempo esta blogueira acreditou que I am what I am fosse o nome não de Deus – mas dessa canção.

SANS LE CHOIX, JE NE SUIS RIEN

2008-04-04T16:29:00.007-03:00

Sobre ações amorosas, 1

A lição de casa para o meu trabalho de desenvolvimento pessoal no ISH era identificar algo (uma poesia, uma música, um objeto, uma imagem) que representasse, para mim, o amor. Pensei em muita coisa. Decidi pelo filme que mais me inspirou: A Liberdade é Azul (Trois Couleurs: Bleu), de Krzysztof Kieslowski. Levei ontem ao grupo um post que escrevi sobre o filme em fevereiro de 2007, SANS L’AMOUR, JE NE SUIS RIEN.

Se você pretende assistir a esse filme, e quer preservar a sua surpresa, não leia o resto do post. (Caramba..! Esse é um cuidado que não tomei com os meus colegas no ISH.) Enfim. A protagonista, lindamente interpretada por Juliette Binoche, perde o marido perfeito e a filha num acidente de automóvel. Primeiro a vemos entregando-se à dor da perda através de um projeto de anti-vida, de desligamento de tudo e de todos. Em seguida a vemos tomando conhecimento de que o marido não era tão perfeito assim: Ele tinha uma amante que dele estava grávida.

E então nos perguntamos: Como é que a nossa protagonista vai lidar com tudo isso?

Se fosse uma história de Nelson Rodrigues, acho que assistiríamos a uma catarse. Ciente de que seu casamento de comercial de margarina fora uma farsa, nossa protagonista se entregaria a algum ritual libertador: Sexo com o melhor amigo do marido? Com o motorista do lotação?

Provavelmente Hollywood nos brindaria com um novo amor para a protagonista – a second chance, como se convencionou chamar. O cara bacana, sensível, bonitão e tudo o mais – um personagem que Aydan Quinn, e não Sean Penn, interpretaria.

Mas como é a trilogia de M Kieslowski, a nossa protagonista se encontra com a amante do marido para doar a ela, e ao bebê, tudo que havia herdado do marido. Ela escolhe o perdão à vingança e ao ressentimento.

E é essa a liberdade do título do filme, tanto no sentido de libertação do ressentimento (pois o ressentimento prende-nos a um passado doloroso), como no sentido de liberdade de escolha. Algumas vezes não temos controle sobre a situação em que nos encontramos – mas ainda assim temos a liberdade de escolher os pensamentos, os sentimentos e as ações com os quais reagiremos a essa situação.

Nossa protagonista fez uma escolha de amor. Uma das últimas cenas do filme a traz concluindo um concerto iniciado pelo marido, um maestro e compositor, com o trecho da carta de Paulo sobre amor: Ainda que eu falasse línguas, as dos homens e as dos anjos, se eu não tivesse amor, seria como um bronze que soa ou como um címbalo que tine.

BON VOYAGE!

2008-04-01T01:14:00.003-03:00

Soube há pouco que a Samanta, prima das minhas primas Soraya, Valéria e Juliana, e sobrinha dos meus tios Leonardo e Ivani, morreu.

No domingo estivemos, eu e os meus irmãos, no Sírio Libanês, onde a Samanta encontrava-se em coma induzida. Apesar da gravidade do quadro, eu acreditei que os 31 anos, a vitalidade e a inteligência da Samanta, o amor e a fé dos seus pais, parentes e amigos, a proficiência dos médicos do Sírio Libanês – que tudo isso operaria a sua cura.

A Samanta era espiritualista. Seus pais são espiritualistas. Muitos dos seus amigos são espiritualistas. Para os espiritualistas, a morte é um instante em um caminho infinito: Em algum momento ou lugar, todos os que se amam ou amaram se reencontram.

Até que se reencontrem, desejo aos que ficam a força e o desapego para lidar com a dor dessa separação. E à Samanta, uma boa viagem!

CADA UM COM O SEU FETICHE

2008-03-31T15:06:00.015-03:00

Há cerca de dez anos Ana Fadigas, então editora da Sexy, convidou-me para ter meus pés fotografados para um ensaio para a revista. Recebi aquele convite com um je ne sais quoi de indignação. Que parte de mim, pensei, está sugerindo que eu não sou uma moça pheena? Estávamos no spa Sete Voltas, onde havíamos nos conhecido há alguns dias. E interagíamos, até então, em torno de temas intelectualizados – como a modernização editorial do Estadão, da qual ela havia participado ativamente.

Desde então, acredito que mudei eu – e os tempos também. Primeiro, hoje eu receberia esse convite como um elogio, e provavelmente o aceitaria. Ok, Sexy não é Dazed & Confused ou In Style – mas seriam só os meus pés. Segundo, hoje eu presumiria que esse convite refletiria a opinião da Ana sobre os meus pés – e não sobre o tipo de moça que eu sou. Por fim, na época eu imaginava que pés eram um entre dez ou doze fetiches – hoje eu sei que são um entre milhares.

Nas últimas semanas conheci mais dois desses milhares de fetiches.

Através do Tony Goes conheci o blog Sem bolso. São histórias do Daniel, um jovem brasileiro que estuda em Londres, e que se mantém fazendo faxina pelado. De roupa, imagino, ele ganharia seis ou sete libras por hora. Pelado, ele nos conta, ganha vinte libras por hora. Como isso também é novidade para o Daniel, ele nos brinda com uma versão terceiro milênio de Entfremdung – o estranhamento do trabalho de que fala Karl Marx. Em inglês esse fetiche se chama nude cleaning.

Através de uma amiga, que por ora manterei anônima, conheci o site 89. Talvez ela não se oponha a ser identificada: No seu blog ela já falou do seu amigo Richard – e ele é, er, battery-operated. Enfim, pensei tratar-se de um movimento pela volta do rock'n roll na rádio 89. Nope! Trata-se de material pornográfico altamente segmentado e organizado por gênero, etnia, atributos físicos, idade, prática, fetiche. Sim, como num menu. (Só sexo consentido, por pessoas em maioridade sexual.)

Para se ter acesso a esse universo de imagens, é preciso fornecer o número do cartão de crédito. Mas há amostras grátis, algumas das quais eu provei. Amigos, digamos que essas imagens não deixam nada à imaginação. Digamos que foram produzidas a dez dólares por hora. Digamos que não é o sexo de Victoria Abril e Javier Bardem em Entre las Piernas, ou de Victoria Abril e Antonio Bandeiras em ¡Átame! BHY, sobre essa cena, ~~BHY~~, eu e o meu ex-marido Raphael tivemos o privilégio de conversar com Pedro Almodóvar na noite de autógrafos de Patty Diphusa em Nova York. Qualquer hora eu conto a história.

Enfim. No meio de imagens muito explícitas no 89, a que me causou um, er, estranhamento foi a de duas moças de lingerie, sentadas numa cama, enchendo bexigas, dessas de aniversário. Et ça c’est tout. Em inglês esse fetiche se chama ballooning.

A trilha sonora desse post é 99 Luftballons. Aqui a muito engajada Nena nos fala de bexigas que são soltas para protestar contra uma nova corrida armamentista, no começo dos anos 80, entre Estados Unidos e União Soviética. Muita coisa mudou desde então. E não falo apenas da ordem geopolítica ou do corte de cabelo de roqueiros. Hoje, soltar um monte de bexigas para protestar ou celebrar é um no-no ambiental: Bexigas são muito lindas no ar – mas causam danos terríveis quando retornam à terra ou à água. E como bem sabem os atores do 89, tudo que sobe, desce.

CADA UM PENSA COMO PODE

2008-03-26T23:10:00.027-03:00

Reflexões sobre eu e o álcool, 4

Querido Alberto. Comecei respondendo ao seu instigante comentário ao meu post ASSIM SOU SE LHE PAREÇO, que “beber tem que ser sempre uma opção; coagir o outro a qualquer ato é imoral”, e quando me dou conta – escrevi todo um novo post.

Para beber, não me sinto objeto de coação – mas sim de uma expectativa fuerte. Para algumas pessoas, como disse o Alê Bom à Bessa (ouch!), não beber é uma ofensa. Mas a expectativa fuerte do outro é problema dele, não? O meu problema é não me deixar levar por ela. Mas isso às vezes, humph, é um trabalho em tempo integral.

Ah, algumas pessoas tendem a levar as coisas para o lado pessoal, como se diz. Por exemplo, algumas levam o fato de eu ser vegetariana para o lado pessoal. Mais: Consideram-no uma ofensa. E, diante dessa ofensa, tratam logo de retribuí-la. Já ouvi que compadecer da dor dos animais é uma frivolidade – que é mais típico de quem não se compadece da dor dos seres humanos. E que compadecer da dor de mamíferos, peixes e aves é uma hipocrisia. E a dor dos vegetais que eu como? Ou a dor dos insetos que são mortos no cultivo daquilo que eu como? Ou a dor dos germes que são mortos na lavagem da louça em que eu como? E tudo isso porque eu digo, não, obrigada, não quero ir a uma churrascaria com você. Falo sério.

Mas o que será isso? A expressão trágica, como diria Marshall B. Rosenberg, criador da comunicação não-violenta, de uma necessidade não atendida? E que necessidade será essa? Que eu o acompanhe a uma churrascaria? Que eu sempre lhe diga sim? Que eu retribua a lealdade que ele me dedica? Que eu retribua as concessões que ele faz por mim? E porque não falar isso assim, como é – ao invés de usar o meu vegetarianismo para me chamar de frívola ou hipócrita?

Eu e um baiano, que mora em São Paulo, ficamos meses sem nos falar. Daí uma hora ele me liga e diz: Estou passando agora na sua casa, estou morrendo de saudades. Então eu explico que já tenho outros planos, e proponho que nos encontremos num outro dia. Não sei bem como, ele sempre acha uma forma de me dizer que para mim tudo tem que ser hipermontado e hiperformal, que uma amiga de verdade sempre arruma tempo para um amigo, que eu corto toda uma energia maravilhoo-sa de improvisação, que eu sou assim – uma paulista! Miau.

Talvez eu, o churrasco-lover e o baiano estejamos, cada um a seu modo, tentando lidar com a dor de receber um não. Porque essas críticas tão duras também me chegam como um não: Um não ao meu estilo de vida, um não às minhas escolhas. Há alguns anos era-me muito doloroso ouvir críticas tão duras. Tão doloroso que eu logo transformava o meu não num sim – para não ter que ouvir nem mais uma daquelas palavras. Hoje ainda é doloroso ouvir algo assim – mas não o suficiente para eu abrir mão do meu não. Então eu respondo que eu preferiria que eles me achassem uma fofa. Mas que, parafraseando Luigi Pirandello, eu sou aquilo que lhes pareço. Ou que, repetindo Mário Quintana, cada um pensa como pode. Grr.

Em empatia a todas as pessoas que conhecem a dor de receber um não, deixo-os com a abertura de Magnolia, do muito talentoso (e muito sexy) P.T. Anderson, ao som de One, da muito talentosa (e muito melancólica) Aimee Mann. Nessa abertura, todos os personagens são-nos introduzidos assim, de uma vez só. Não sabemos o que os une – mas a canção sugere experiências de solidão e de não: No is the saddest experience you'll ever know. Yes, it's the saddest experience you'll ever know. Because one is the loneliest number that'll you'll ever do. Aqui você encontra uma versão de One sem a interferência do som do filme.

APRENDENDO COM AS FOTOS NSFW DE KRISTIN DAVIS

2008-03-25T14:38:00.017-03:00

Sinto muito por todas as pessoas que tiveram sua vida sexual invadida por paparazzi ou pela publicação, sabe-se lá como, de fotos ou vídeos feitos para uso pessoal. Daniela Cicarelli, Tato Malzoni, Paris Hilton, seu ex-namorado (ele foi vítima ou réu nessa estória?), Vanessa Hudgens, Pamela Anderson, Tommy Lee. Sinto muito – mas talvez não o suficiente para abster-me de dar uma olhadinha nessas imagens.

Pois é, Fabiano. Ter ido até Beverly Hills e reparado nos leitores ávidos por fofocas ajudou-me a enxergar o que sempre esteve aqui: A leitora ávida por fofocas em mim. Melhor: A voyeur ávida por fofocas em mim. Não sou o tipo de voyeur que vai atrás da publicação ou do vídeo com essas imagens, que vai até um sex shop ou mesmo até uma banca de jornal. Não. Minha curiosidade não é suficientemente grande para disparar esse movimento todo. Mas no conforto da minha casa, é-me difícil deixar de googlar três ou quatro palavras e – voilà! – ter a minha fração de entretenimento às custas da privacidade alheia.

Mas esse mea-culpa agora por que?

Porque ontem não deixei de googlar Kristin Davis nude e – voilà! – ter a minha fração de entretenimento às custas da privacidade de Ms. Davis. Não da princesa episcopal Charlotte York de Sex and the City, mas da atriz scandal-free, ela mesma: Fotos NSFW tiradas por um namorado em 1992 espalharam-se na internet durante o último fim de semana.

Há um segundo aprendizado aqui, e esse eu vou transcrever do Page Six: “YOUNG women should be very, very careful about not letting nude photographs of themselves leave their hands”. Women and men of all ages, eu diria.

E há, talvez, um terceiro aprendizado aqui – um que ouvi pela primeira vez em Mad About You, mas que parece pertencer a um filme de Woody Allen: Na vida real, ninguém é lindo fazendo sexo. Refiro-me à perspectiva de quem só vê, claro. Por seis temporadas, vimos cenas de sexo das protagonistas de Sex and the City – hey, it’s Sex and the City. E ainda que o sexo reservado à personagem de Ms. Davis fosse mais engraçado e tolo do que, er, sensual (o ménage à trois onde ela se viu excluída, o vício pelo Rabbit, o chef pâtissier que é, er, a gay straight man, o marido com problemas de impotência e ejaculação precoce e preferência por thrill sex), Ms. Davis always looked jolly good on screen. Mas não na vida real. Eu até diria que essas fotos dão um novo significado ao acrônimo NSFW: Not Safe For Ms. Davis' Work as an actress. (Ouch! Pois é, Fabiano: Eis o Perez Hilton em mim.) E essa é uma mulher que em 2006, aos 41 anos, foi eleita a mais bonita do mundo pela revista feminina britânica Eve. (Mm, eu e Lord Herbert teríamos votado em Aishwarya Rai.) E essa é uma mulher que nunca saiu da Top 99 Women do portal masculino AskMen.

E há, parece-me, a confirmação de um quarto aprendizado aqui. Um aprendizado que esta blogueira soube desde sempre – ou ao menos desde que assistiu ao lindo La Nuit Américaine, de François Truffaut: O cinema pode transformar qualquer realidade. E não falo de grandes efeitos especiais. Busquei a cena da noite americana ela mesma, da técnica de iluminação e filtragem usada para fazer com que uma imagem filmada durante o dia fique, na tela, com cara de noturna. Não achei. Mas essas imagens aqui, ao som de Grand Choral de Georges Delerue, onde o personagem de M Truffaut aparece ajeitando com precisão o rosto e as mãos da personagem de Jacqueline Bisset, essas imagens ilustram lindamente o que falo. Há um bocado disso, estou certa, no sexo na sétima arte.

EU BEBO O QUE?

2008-03-24T19:21:00.008-03:00

Reflexões sobre eu e o álcool, 3

Contei-lhes há pouco que, na minha vida adulta, aprendi a beber socialmente – ou a aceitar e a segurar um copo de bebida alcoólica. Tenho várias razões para tanto. Algumas derivam da minha persona estratégica (aquilo a que eu resisto, diria Carl G. Jung, persiste), outras derivam da minha persona gregária, ávida por aceitação, pertencimento e confiança (people don’t trust a person, diriam os escoceses, who does not drink).

Mas eu bebo o que?

Tenho opiniões sobre muitas coisas, mas sobre o álcool que eu vou beber não é uma delas. Na sua casa aceito logo o que você me oferece. Num restaurante ou num bar, aceito logo o que você me recomenda. Mas se você me recomenda um chope, aí peço um prosecco ou um cosmopolitan. (Chope, cerveja, refrigerante ou água com gás não rolam. Ah, tenho alguma persona que sabe impor limites – até mesmo à minha persona gregária.) E sim, leitores antenadíssimos, também peço caipirinha de cachaça – e rosé, esse eu pedirei quando encontrar o Sofia na carta de vinhos. Não porque entendo de vinho (não entendo), mas porque apóio aqueles vinhos que subsidiam os filmes arriscados e maravilhosos dos Coppola.

Quando sou eu a receber, continuo confiando nas recomendações do Wine Spectator e do muito atencioso e paciente Marcelo Lopes, do Santa Luzia. E confiando nos meus, er, outros sentidos. E hoje os meus olhos e os meus ouvidos só querem saber da Freixenet – o que são esses comerciais de animação?

O primeiro deles holografa os borrões do maravilhoso vídeo de Crazy, de Gnarls Barkley. Em Crazy, borrões de Rorschach dançam em papel mata-borrão branco. Em Freixenet, borrões dançam num copo de leite.

Os outros dois rotoscopiam cenas de um universo, er, tres Hôtel Costes, ao som de Yachts, de Coco Steel & Lovebomb. Nessa técnica, filma-se uma imagem e, depois, desenha-se cada um dos seus quadros. Bom, pelo menos era assim em Take on Me, do a-ha, vídeo que mesmerizou esta blogueira em 1985. Esses dois comerciais foram dirigidos por Zoran Bihac e animados por Sasa Zivkovic, dupla que também colaborou nesse (olha isso!) vídeo de hip hop alemão.

ASSIM SOU SE LHE PAREÇO

2008-03-20T13:38:00.013-03:00

Reflexões sobre eu e o álcool, 2

Yo, I'll tell you what I want, what I really, really want: Água. Mas não vou insistir nisso porque, como diria Carl G. Jung, aquilo a que eu resisto, persiste – e como persiste!

Às vezes você aceita que eu vou beber a minha água, e apenas a minha água. Mas, logo me dou conta, é porque você presume que estou grávida, que sou evangélica ou muçulmana, the designated driver (a amiga da vez?), uma alcoólatra em recuperação – ou que tomei uma bala.

Por que outro motivo uma pessoa não beberia álcool?

Um lado meu até quer explicar, não para me justificar, mas porque quero que você conheça a minha essência. Mas um outro lado, talvez mais pragmático, apenas entende que o nosso é um mundo de aparências. E que, parafraseando Luigi Pirandello, assim sou se lhe pareço.

A trilha sonora desse post é o delicioso samba-rock Eu Bebo Sim, interpretado pela divina Elizeth Cardoso. Se você pensa que esse tipo de propaganda do álcool ficou nos anos 70, pense em Rehab de Amy Winehouse, Lived in Bars de Cat Power, ou em Cachaça, de Carlinhos Brown (aqui na interpretação da Timbalada).

DEPOIS DE 3 TAÇAS

2008-03-20T12:44:00.009-03:00

Reflexões sobre eu e o álcool, 1

Não me sirva o seu Romanée-Conti. Não vale a pena: Tenho os sentidos apuradíssimos para muitas coisas, mas álcool não é uma delas. E não me faltam só os sentidos apurados para degustar o melhor do álcool. Talvez também me falte um fígado adequado para digerir qualquer álcool. Que delícia ser como naquela canção do Kid Abelha, depois de 3 taças, qualquer um me encanta, tudo sai de graça, qualquer um se torna minha grande paixão. Mas para mim, depois de 3 taças, é sempre aquela náusea.

Foi aos 17 anos, quando entrei na faculdade, que me senti pela primeira vez cercada por pessoas que bebiam. E mais: Por pessoas que não eram indiferentes ao meu consumo de álcool: Elas esperavam que eu bebesse, elas me incentivavam a beber. E eu? Humph. Bom, eu queria pertencer justamente a essa, er, turma do funil. E olha que havia todas as turmas por ali – incluindo os Opus Dei, para quem beber era uma violação do corpo, contraproducente à sublimação da alma, e os PCdoB, para quem beber era uma alienação da vida, contrário aos ideais da revolução.

Talvez por ser mulher, talvez por ter-me cercado de pessoas intelectualizadas, nunca fui objeto de um trote, de um ritual onde a minha aceitação numa comunidade fosse explicitamente condicionada ao consumo de quantias insanas de álcool. Não. Vi-me sujeita a uma versão bem sutil desse processo de iniciação. Estudei na Faculdade de Direito da USP e na University of Ottawa, no Canadá – e a construção de camaradagens e vínculos nesses espaços passava, e muito, pelos arriba, abajo, al centro y para dentro. E eu, ali, ora insistindo na minha água, ora trapaceando com o mesmo copo de destilado, brincando com os gelinhos.

O álcool aos 17, 18 anos é um rito de passagem da infância à vida adulta. Mas ali e então, eu não via isso com tanta simplicidade. Eu me sentia desafiada, incitada a mostrar audácia, coragem, ousadia de beber – e não gostava nada daquela sensação. A época em que eu estudei no Canadá era a do Just Say No (to peer pressure), uma campanha anti-drogas dirigida a crianças e adolescentes. Yeah, like it is that easy: Ainda me era difícil como uma mulher casada, aos 25 anos.

Mas o que me surpreende é que esse sentir-me cercada por pessoas que esperam que eu beba, essa dificuldade to just say no, eu não os deixei no início da minha vida adulta: Ainda hoje os trago. Mas agora eu me sinto não desafiada, mas convidada. E não convidada a beber em si – mas convidada à entrega, à vulnerabilidade, à perda de controle, a deixar-me levar pela embriaguez. E um convite à minha vulnerabilidade é-me bem mais sedutor do que um desafio à minha coragem. Mas ainda aquela náusea depois de 3 taças, e ainda os sentidos pouco apurados para o melhor do álcool.

É claro que uso de álcool é diferente, e muito, de abuso de álcool. Mas não consigo pensar em nenhum outro produto cujo uso seja tão amplamente incentivado. Talvez sua avó incentive que você coma um pedaço de bolo; seu personal trainer, mais proteína; seu clínico geral, que você beba mais água; a publicidade, uma Coca-Cola. Mas reconheça: Com maior freqüência há alguém, ou algo, incentivando que você beba álcool, ou mais álcool.

E por que é assim? Talvez porque vejamos o álcool como algo divino desde, bem, desde sempre. Pense em Baco e nos rituais de embriaguez nas Dionísias gregas ou nos Bacanais romanos. Pense na festa judaica Purim, onde se deve beber até não se saber diferenciar o amaldiçoado Haman do abençoado Mordechai. E pense, com tantos poderes, e no meio de um povo com tantas necessidades, no milagre que Jesus de Nazaré escolheu como o seu primeiro: Transformar água em vinho numa festa de casamento em Canaã da Galiléia. Falo sério.

EU TE AMO... EU TAMBÉM

2008-03-15T01:37:00.005-03:00

Hoje eu começo pelo final, depois eu conto o começo. Melhor: Hoje eu começo pelos agradecimentos, depois eu conto a estória. É que amanhã de manhãzinha eu tenho um compromisso importante com a minha roda de leitura. Mas eu não conseguiria dormir sem compartilhar ao menos um pedacinho com vocês. Quem leu o meu post EU TE AMO... EU TAMPOUCO sabe porque.

Obrigada, Priscila V., por apresentar-me à palavra intento, no seu significado esotérico. Obrigada, Arnaldo, por ter escrito e postado dois artigos tão claros sobre esse conceito tão complexo. (Não é que tudo dar certo dá um pouco de medo?)

Obrigada, Silvinha, por adiar nosso jantar para domingo. Obrigada Aninha, Marília e Clio, por aceitar que eu saísse mais cedo do nosso encontro.

Obrigada, Edgard Scandurra, por nos colocar na conexão Le Petit Trou.

Obrigada, Ricardo E. Hoje foi você o catalisador de mais uma das coisas incríveis, de mais um dos pequenos milagres que têm acontecido na minha vida nas últimas duas semanas! Je t’aime!

Merci, Jane Birkin, por sua performance intensa e entusiástica. Merci, merci, Mme Birkin, por inspirar-me com a sua gratidão a todos e a tudo ao seu redor. Merci, merci, merci, Mme Birkin, por ter respondido, quando eu lhe disse je t’aime... moi aussi!

EU TE AMO... EU TAMPOUCO

2008-03-11T14:34:00.038-03:00

Numa mensagem telefônica a minha mãe me informa, toda animada, que Jane Birkin vai se apresentar no Sesc Pinheiros nesta quinta-feira.

Sim, meninas: Birkin é a bolsa Hermès objeto-de-desejo de toda mulher chic. Mas é, também, a atriz cult que conhecemos no genial Blow Up de Michelangelo Antonioni (baseado em conto do maravilhoso Julio Cortázar), e a cantora cult que conhecemos em Je t'aime... Moi non plus, em dueto com seu namorado, o poeta e tudo-o-mais Serge Gainsbourg.

A canção surpreendeu alguns com a letra nonsense de M. Gainsbourg (a começar do título Eu te amo... Eu tampouco, inspirado numa frase de Salvador Dali), confundiu outros com a, er, troca de mulheres (Mme Birkin interpretava uma canção que M. Gainsbourg compusera para Brigitte Bardot), escandalizou muitos outros com a interpretação, tão sexy, d'amour physique de Mme Birkin – e deliciou esta blogueira, que não fazia a menor idéia de que havia ali alguma novidade ou motivo para alvoroço.

Mas nesta quinta-feira o encontro com esse ícone da minha infância, adolescência e tudo o mais não acontece. É que escolhi que o meu intento é continuar a explorar, descobrir, compartilhar e crescer com o meu grupo de desenvolvimento pessoal no Ish – e as nossas reuniões acontecem nas noites de quinta-feira. (Sim, Cecília Meireles: É uma grande pena que não se possa estar ao mesmo tempo nos dois lugares!)

Depois lhes conto tudo sobre intento. Mas já adianto que ouvi essa palavra (no seu significado esotérico) pela primeira vez há apenas dez dias, através da übber-conectada Priscila V. Desde então coisas incríveis estão a acontecer na minha vida. Tão incríveis que eu não me surpreenderei se nos próximos dias eu for presenteada com um encontro com Mme Birkin – ou mesmo, como Lucy Liu naquele episódio de Sex and the City, com uma bolsa Birkin.

APRENDENDO COM BRITNEY SPEARS

2008-03-10T14:36:00.009-03:00

Eu sei, Fabiano: Eu me conecto melhor com as pessoas, incluindo os meus fiéis leitores, quando falo não das idiossincrasias da sociedade de massa – mas das minhas próprias. Ou, para falar como uma cristã, quando reparo não no cisco que está no olho do outro, mas na trave de madeira que está no meu próprio olho.

Mas quem é o outro? Para falar como um xamanista, o outro não é o outro. O outro só existe como reflexo, como projeção de mim mesma. O outro só está no meu universo para me ensinar algo sobre mim mesma.

Então às vezes eu preciso ir até Beverly Hills e reparar na Britney Spears, nos paparazzi, nos leitores ávidos por fofocas, no Perez Hilton – para então enxergar o que sempre esteve aqui: A Britney Spears em mim, a paparazza em mim, a leitora ávida por fofocas em mim, e mesmo o Perez Hilton em mim.

A que posso comparar esse processo? Talvez a um Alice do Outro Lado do Espelho ao contrário: Primeiro eu exploro um universo que me parece tão estranho. Mas chega uma hora em que ele se torna tão familiar – é nessa hora que eu o enxergo em mim.

DANDO UM DESCONTO PARA BRITNEY SPEARS

2008-03-05T15:17:00.007-03:00

Quando um general romano retornava vitorioso de uma guerra ou de uma conquista, ele desfilava numa carruagem pelas ruas de Roma, por onde a população o ovacionava. Atrás do general, na carruagem, havia um escravo que segurava uma coroa de ouro sobre a cabeça do dux, e repetia no seu ouvido: “Memento mori!” Lembre que é mortal! Os romanos sabiam que o poder, a glória e o sucesso eram ensandencentes, emburrecedores, que privariam o general do discernimento que se espera da pessoa comum.

Quando poder, glória e sucesso são associados a distúrbio bipolar e a uma pletora de substancias químicas – o que você tem? Sim, Britney Spears. Não é a toa que ela esteja fazendo tanta – tanta o que?

Pelo que entendo, Ms. Spears não faz mal a ninguém – só a si mesma. Com duas exceções: Ela dirigiu com o seu filho bebê no colo, e quebrou o carro de um paparazzo com um guarda-chuva. Sim, ela poderia estar um pouco melhor vestida – mas eu também poderia estar um pouco melhor vestida. Sim, ela poderia estar um pouco mais em forma – mas eu também. Sim, ela poderia sempre trajar uma calcinha, ou pelo menos sentar de perna fechada – nisso esta blogueira não se reconhece. Sim, ela poderia – vocês já entenderam o meu argumento.

Mas não faz sentido eu me comparar a Ms. Spears, não é? Os critérios de aparência pelos quais avaliamos Ms. Spears são muito, mas muito mais rígidos do que aqueles que se aplicam a mim. Ou mesmo a outras cantoras fora do universo pop. O universo pop não é propriamente da música: Talvez seja mais do entretenimento, do vaudeville, do burlesque. Como deixa claro o show-concurso The Search for the Next Doll, de uma cantora pop se espera um bom cantar – mas impecabilidade no dançar, no senso de estilo, na aparência. É apenas normal que esperemos que Ms. Spears apresente essa impecabilidade nos palcos.

Mas e fora deles? Uma dose de desleixo, maluquice ou, er, atitude ajuda, é claro, a compor a persona. Mas quando Ms. Spears ostenta seus quilinhos a mais, seus cabelos a menos numa Starbucks, numa Rite-Aid, num Ralph’s – talvez aí nos seria útil um escravo a repetir nos nossos ouvidos: “Lembre que ela é mortal!”.

ENSANDECENDO BRITNEY SPEARS

2008-03-02T15:35:00.012-03:00

O trabalho do paparazzo brasileiro Filipe Teixeira consiste em, das quatro da tarde às quatro da manhã, montar guarda na porta da casa de Britney Spears em Beverly Hills (ou do hotel onde ela passa tanto do seu tempo) e seguí-la aonde quer que seja. Há cerca de trinta paparazzi, Mr. Teixeira conta-nos em entrevista à revista Quem, que se dedicam integralmente ao cotidiano da ex-princesa do pop. Segundo matéria de Vanessa Grigoriadis na Rolling Stone de fevereiro, a cada dia pelo menos cem paparazzi, repórteres e editores de fofoca seguem Ms. Spears, buscando registrar quaisquer de seus gestos em imagem ou texto.

Não conheço, entre eu e as pessoas do meu convívio, uma única que não ensandeceria se perseguida o tempo todo por um bando de gente. Aliás, já presenciei algumas perderem o eixo porque se viram assediadas por alguns minutos por uns poucos pernilongos. E esse, er, collective stalking é apenas um dos estressores da menina que começou a freqüentar concursos de beleza aos três anos de idade, da mulher cuja dor e tragédia hoje fazem a delícia da sociedade do espetáculo.

Quanto mais constrangedora ou bizarra a imagem que o paparazzo registra, sabemos, maior o seu valor no mercado de tablóides. Mas parece que mais uma foto de Ms. Spears sem calcinha, ou com a calcinha manchada de sangue menstrual seria, er, old news: A foto-troféu do momento, revela-nos Ms. Grigoriadis, é a do seu corpo embalado num saco, a caminho do médico-legista.

De que estamos diante? Tenho aqui as minhas reflexões, as quais compartilharei com vocês em breve. Por ora sugiro que assistam ao vídeo da canção Everytime, que Ms. Spears gravou em 2003, no auge do seu reinado pop. Ali e então, imagens onde Ms. Spears aparece por vezes letárgica, outras colérica, por fim angustiada; agredindo paparazzi, fãs, seguranças, seu namorado; suicidando-se numa banheira para, explicou-nos depois a cantora, reencarnar-se num bebê – essas imagens eram pura ficção.

KRYPTONITE! OH...GETTING WEAK

2008-03-01T13:44:00.012-03:00

Em comentário generoso e instigante ao meu post I SEE DEAD PEOPLE, o BHY me pergunta se eu consigo ter esse auto-controle o tempo todo.

Bom, não gosto da idéia de controle. Controle é alguém me esvaziar de poder, escolha e liberdade. Auto-controle é eu me esvaziar de poder, escolha e liberdade. Talvez essa seja uma questão semântica, não? Mas prefiro dizer que busco estar centrada e consciente.

Se eu consigo estar centrada e consciente o tempo todo? Não.

Tenho as minhas, er, kriptonitas. E a coisa já ficou feia, viu? Mas em geral essas kriptonitas não me deixam, ali e então, em modo fight or flight. Ali e então eu encontro um modo de lidar com a situação, sem brigar ou fugir. Mas e depois? Depois eu tendo a evitar situações semelhantes, onde eu possa reencontrar aquela kriptonita. Talvez esteja aí a origem dos meus bloqueios, sobre os quais tenho falado bastante por aqui. Talvez bloquear seja evitar inconscientemente situações onde eu possa reencontrar aquela kriptonita.

Atenção Lex Luthor, id e super-id: Começo a entender como a kriptonita se opera em mim! More power to me!

I SEE DEAD PEOPLE

2008-02-29T15:55:00.029-03:00

Ninguém pode mudar o passado – é simples assim. Mas todo mundo pode atribuir um novo significado a uma experiência do passado. Para mim funciona, toda e cada vez. Aqui e agora, só me vêm lembranças onde eu quis, busquei e estava consciente dessa ressignificação – porque, por exemplo, eu não desejava carregar um ressentimento, um trauma, uma mágoa.

Mas ressignificar uma experiência do passado acontece o tempo todo, não? Mesmo quando não a quero, quando não a busco, quando dela não estou consciente. Imagino que é disso que se utilizam os spin doctors, os marqueteiros, os políticos e os, er, maus namorados quando me convencem a repetir experiências das quais, outro dia mesmo, eu jurara manter distância.

Muitas das ressignificações, sobretudo as que não quero ou busco, são despertadas por novas informações. Pense, por exemplo, em The Sixth Sense, de M. Night Shyamalan. Uma nova informação no final do filme (um complemento ao “I see dead people” do garoto) fez com que você reavaliasse toda a estória até então, fez com que você atribuísse novos significados a muitas das cenas anteriores do filme. Pense, por exemplo, na sua colega de escritório que sempre chega tarde e sai cedo, que sempre faz sobrar para você, que sempre parece imune às expectativas de performance a qual você se vê sujeito. Bitch! Agora você fica sabendo que ela cuida, sozinha, do pai em estado terminal. Sniff.

Mas tudo isso agora porque?

Tudo isso agora porque na manhã de segunda-feira deixei o Island Escape amando tudo, ou quase tudo. Amei estar num navio, amei estar cercada por um monte de gente o tempo todo, amei estar sob o sol, amei estar cercada por uma energia "woo” (não era, Alberto, “woohoo, galera!"), amei estar numa rave em alto-mar.

Preservar esses significados e sensações, tão positivos e tão deliciosos, me é muito desejável. (Ainda mais porque entrei no navio com a intenção de quebrar bloqueios, de – ah, sobre isso falo mais tarde.) Mas será que preservar esses significados e sensações é viável? Explico. O Tony Goes deixa no meu post EVERYBODY DANCE NOW! um breve e divertido comentário. Mas eu o recebo como um convite – um convite sedutor para reavaliar o meu Tribe Onboard.

MORE POWER TO ME!
Como é que é isso? O comentário me revela uma nova e surpreendente informação? O que ele me revela, boa coisa não parece ser. Mas sequer o entendo bem: Falta-me o who’s-who, a enciclopédia da cena eletrônica – e, está parecendo, também do mundo funk.

Aqueles significados e sensações, tão positivos e tão deliciosos, eram frágeis, superficiais? Eram como o anel que tu me destes, era vidro e se quebrou? Talvez.

Tenho dificuldade em aceitar que curti algo que o antenadíssimo Tony, agora me parece, acha uncool? Ele tem todo esse poder sobre mim? Tenho algo (ou muito) de uma adolescente disposta a trocar autenticidade e espontaneidade por aceitação e pertencimento? Talvez, talvez e talvez também.

Mas deixemos esses porquês, ao menos por ora, em aberto. (Eu sei, é claro, que sequer passou pela cabeça do fofo do Tony abrir essa, er, lata de minhocas.) Agora me interessa mais perceber como se opera, em mim, esse convite sedutor à ressignificação. Não é a pronta ressignificação do bloco todo: “Em retrospectiva, agora sinto assim e penso assado. Ponto.” Não. É primeiro a desconstrução da experiência em seus pedacinhos, suas pecinhas e, aí sim, a reconstrução de novos blocos ou combinações. Quaisquer novas combinações? Não. Novas combinações que comprovem, substanciem, evidenciem aquilo que, agora, me é tão tentador pensar e sentir.

Será que me faço entender? É um pouco como se você me propusesse um enigma sensorial ao contrário: Você me diz como eu devo pensar e me sentir, e eu busco as pistas no meu banco de memória. Há pouco me peguei pensando: “Mmm, uma festa onde estava a atriz-modelo conhecida como Bandida do Funk?”

Humm. Atenção spin doctors, marqueteiros, políticos, e maus namorados: Começo a entender como o seu feitiço se opera em mim! Os seus complementos-ao-I-see-dead-people só vão me pegar se e quando eu quiser. More power to me!

EVERYBODY DANCE NOW!

2008-02-28T12:35:00.009-03:00

Eu nunca havia estado num navio. Mas já havia visto imagens suficientes para saber que há um ritual, um espetáculo de buzinação e agitação e exultação quando o navio parte. Mas quando o Island Escape partiu do porto de Santos na sexta-feira, Tommy, ali foi uma explosão: Começava a Tribe Onboard 2008.

Os primeiros sons do DJ Soneca nos chegam como uma ordem, um mandamento: Todo mundo – também esta blogueira – começa a dançar. Alguns – não esta blogueira –, talvez movidos por entusiasmo, talvez com o auxílio luxuoso das balas e dos doces, alguns só param na segunda-feira de manhã, quando o navio atraca no porto de Santos.

Será que a Lúcia que desce do navio está desbloqueada (como eu disse), perdeu algumas virgindades (como a Rosane preferiu), quebrou todas as cadeias (nas palavras do Alexandre Lucas)? Ou será que esse cruzeirinho termina por revelar ou criar ainda outros bloqueios?

Ah, é muita coisa para escrever num post só. Por ora sugiro que assistam a Rock This Party/Everybody Dance Now do Bob Mr-Feel-Good-Song Sinclair. Lá aquele garoto fofo que salva a Terra em World, Hold On, e que atravessa a América de bicicleta em Love Generation, lá ele e duas amigas fofas também fazem todo mundo dançar já. (Ravers: Isso não é uma provocação! É apenas que talvez eu seja, er, mais do carinho do que do carão.)

P.S.: Para o Ludo já contei tudo num happy hour na terça-feira. Foram cinco horas de confissões – e eu nem precisei miacabar nos cosmos!

aka MR. BIG

2008-02-26T19:13:00.022-03:00

O antenadíssimo Tony Goes, meu vizinho e blogueiro favorito, acaba de postar o muito esperado novo trailer de Sex and the City: The Movie. Kudos to Tony!

Tony diz ter gostado do que viu: As meninas, as roupas, a Jennifer Hudson, e principalmente a música-tema em versão "orquestra de Hollywood". Mas vejam, meninas, como são os homens: Passou-lhe batido o que todas nós realmente queríamos saber – o nome verdadeiro do Mr. Big. Onde já se viu um trailer revelar o que o último episódio da série deixou em segredo? Talvez por isso os produtores estejam tirando-o do ar.

O nome é John James Preston. Ah, eu sei: É tão previsivelmente wasp..! Os autores perderam a chance de nos surpreender com um sobrenome polonês, irlandês, ou mesmo muçulmano. Ou com um nome que referencie alguém do mundo real: Era esse o caso do outro namorado de Carrie, Aidan Shaw – uma homenagem ao, er, grande ator de filme pornô gay Aiden Shaw. Bom, segundo o Tony, o filme estréia em 4 de julho. Os autores têm um pouco menos de quatro meses, sete dias, cinco horas e vinte minutos para pensar num nome mais criativo.

Deixo-os com a lindíssima Blue Skies, do very-New-Yorker Irving Berlin. É essa canção, na gravação da very-divine Ella Fitzgerald, que abre o trailer de SATC: The Movie. Aqui vemos a very-girl-next-door Alice Faye cantando-a para um Mr. Big dos anos 40, Tyrone Power.

CAIXA DE PANDORA

2008-02-26T15:43:00.008-03:00

Versão que li para o meu grupo de desenvolvimento pessoal no ISH em dezembro de 2007, a partir de registros postados em março de 2007: IT’S TOO DARN HOT, CAIXA DE PANDORA, LIVRE ARBÍTRIO, DUKKHA ARIYA SACCA, EPÍSTOLA AOS ROMANOS

Há muita coisa aqui ao redor do porto da balsa em Porto Seguro onde, nessa manhã de carnaval, eu e o Thomas esperamos pela Sabine. Estamos no Bar da Japonesa, mas me sinto um pouco – na caixa de Pandora!

Caixa de Pandora? Por que um julgamento tão sumário? É porque eu tenho, por natureza ou formação, uma mente voltada a julgar, analisar, opinar, criticar? Isso me ajuda, e muito, quando avalio o perfil de risco e retorno de um investimento. Mas e aqui? Isso me atrapalha, e muito. E se eu buscasse, como ensina o Krishnamurti, observar sem julgar? E como é que eu começo? Talvez ampliando os meus sentidos – e registrando cada pedacinho do que sinto.

Há o calor e a umidade que me lembram que há uma pele que me separa do mundo. Tenho filtro solar e Off pelo corpo todo. Nos lugares em que fui picada, e há muitos deles, há Polaramine. Sinto que a minha pele está impermeabilizada e o calor, trancado no meu corpo. Não transpiro. O suor escorre por alguns poucos e inusitados poros. Sinto-o atrás das minhas orelhas, no meio das minhas costas, atrás dos meus joelhos. Há insetos que voam próximos dos meus ouvidos, os que insistem em posar no meu nariz, outros que mordem, picam todos os pontos em que não passei Off.

Há o estridor da rampa de ferro da balsa arranhando o concreto do porto. Há o barulho das Kombis com pouca manutenção, dos buggies e seus motores expostos, das buzinas que soam ora em comemoração ao carnaval, ora em protesto à fila. Os passageiros que gritam êêêêêêêêêêêê porque seus carros finalmente entram na balsa. E há o som distorcido e rachado dos carros envenenados com autofalantes gigantescos e sua música que parece se repetir. E esse é um som que não me chega só pelos ouvidos. Também, e mais, por tudo aquilo que toco. Os pés no chão, as mãos e os braços na mesa.

Há o cheiro e a fumaça da fritura dos churros, dos pastéis e dos espetinhos, do diesel do motor da balsa, da gasolina dos vários carros ligando seus motores ao mesmo tempo, alguns porque saem da balsa, muitos outros porque a fila andou. A fumaça, vejo-a com os meus olhos – mas também a sinto machucando os meus olhos e prendendo na minha garganta.

Sim, posso observar cada pedacinho. Mas todos eles juntos chegam-me como um convite à irritação, à impaciência, à exasperação, à falta de razão.

LIVRE ARBÍTRIO
Espera: Um convite não é uma ordem! Não preciso aceitar todo convite que recebo. Já me convidaram para participar de uma caçada, para assistir a uma tourada, para comer buchada de bode. E adivinhem o que?

Tenho muitas escolhas aqui!

Eu posso compensar esse desconforto todo com uma dose de prazer, como tanta gente ao meu redor parece fazer. Devorar uma porção de pastel, tomar uma cervejinha, fumar um cigarrinho.

Eu poderia, aliás, já ter escolhido estar no mundo anestesiada desses e de outros desconfortos, de outras dores da vida. Talvez um uso recreativo de Zoloft, Rivotril, Lexotam?

Eu posso, porque não, distrair-me. Pensar nas minhas coisas favoritas, como ensina a noviça rebelde aos filhos do capitão. Ou simplesmente deixar-me levar pelo pensamento, como ensina aquela outra canção, aquela do pensamento que parece uma coisa à toa, mas como é que a gente voa quando começa a pensar. Posso transportar-me para a experiência mágica, celta, enfeitiçada que eu tive na estrada de Bonito a Miranda. Visualizar o banho que eu tomarei tão logo chegar a algum lugar.

Mas e se eu deixasse a minha mente aqui, junto ao meu corpo, sem anestesia? Ainda assim teria uma escolha? Mmmm...sim! Pois não é só o calor, a umidade, os insetos, o barulho, o cheiro e a fumaça. Não. Há aqui uma paisagem bem mais complexa. Há uma vibe aqui, alguma energia compartilhada, há algo a qual as pessoas curtem pertencer. Sim, Lúcia: É dia de sol na Bahia, é manhã de carnaval!

Ainda tenho pelo menos mais uma escolha: Posso escolher aquilo com o que me sintonizo nessa paisagem, aqui e agora. Que paraíso escolher me sintonizar com o dia de sol na Bahia de Caetano, com a manhã de carnaval de Luiz Bonfá e Antonio Maria. E que inferno me sintonizar com o calor, a umidade, os insetos, o barulho, o cheiro e a fumaça.

Sei que ainda tenho essa liberdade de escolha. Mas também sei que, agora, essas duas alternativas não se apresentam em igualdade. Agora é tão mais forte, atraente, quase irresistível sintonizar-me com o calor, a umidade, os insetos, o barulho, o cheiro e a fumaça – com aquilo que será o meu próprio inferno.

Cacá, Flávia, como é mesmo que eu trago aqui a minha presença?

BONECAS RUSSAS

2008-02-26T00:32:00.001-03:00

As matryoshkas, todo mundo conhece, são bonecas russas feitas para ficar umas dentro das outras. Há ainda outras bonecas russas, e essas só alguns de nós conhecem, feitas para ficar uma ao lado da outra: As Delinskis.

Mas desde o Natal estavam separadas – e que separação!

A Rebequinha na amplidão do campo em Ponta Grossa; a Julie na contenção dos quartos de hospital em Curitiba e São Paulo. A Rebequinha ganhando tamanho; a Julie ficando magrinha. A Rebequinha encantando-nos; a Julie preocupando-nos. A Rebequinha falando com todo mundo; a Julie esquivando-se de falar com tanta gente.

Mas em 15 de fevereiro, uma semana depois de a Julie passar por uma cirurgia delicada mas coroada de êxito, essas bonecas russas se encontraram em Curitiba. Agora sim: Estão de novo uma ao lado da outra, como foram feitas para ficar.

Ah, e mais boas notícias: Desde o Natal a Rebequinha aprendeu a andar – e a Julie, a andar mais devagar!

LORD HERBERT

2008-02-25T23:21:00.000-03:00

Ele trata cada pessoa como se fosse a única na face da terra. Ele é chic, ritzy, divertido, simpático, inteligente, culto, generoso, bonito, elegante – um gentleman. Ele parece saído de uma canção de Cole Porter, de um romance de Oscar Wilde, ou de uma foto de Robert Mapplethorpe. Ou de uma mistura de tudo isso. Pronto: Ele parece saído daquele vídeo do Bruce Weber para o Pet Shop Boys. E como na canção, he is never bored – because he is never boring.

Happy birthday, Lord Herbert!

QUEBROU, NÃO TEM MAIS JEITO

2008-02-20T21:31:00.000-03:00

Para a Eliana, nesse fim de semana faremos uma viagem de navio. Para mim, farei a maior prática de desbloqueio de toda a minha vida – the mother of all unblocks. Viajar de navio – nunca estive num navio, e sinto náuseas até em automóveis. Estar cercada por um monte de gente o tempo todo – chega uma hora, já lhes contei, em que eu preciso estar só. Estar sob o sol, num calor de mais de 30 graus – isso, já lhes contei também, pode chegar-me como um convite à irritação. Estar cercada por uma energia "woohoo, galera!", numa rave em alto-mar – sou mais contida, acho, e funciono melhor em situações intimistas ou em cenas alternativas.

Sim, tenho ainda outros bloqueios com os quais não lidarei nesse cruzeirinho. Mas, e parafraseando New York, New York, if I can make it in this boat – I can make it anywhere. Além do mais, estou convencida de que todos os meus bloqueios se encontram no bloqueio que experimento aqui e agora. E todos os meus bloqueios se quebram no bloqueio que quebro aqui e agora.

E bloqueios são como pátrias, famílias, religiões – e preconceitos: Quebrou não tem mais jeito.

SE ELA DANÇA, EU DANÇO

2008-02-20T21:24:00.001-03:00

Tem coisa que eu só faço se a minha irmã mais velha for comigo.

Bom, ela não é mais velha do que eu – aliás, é quinze anos mais nova. E ela não é minha irmã.

Mas é como se fosse: Tem coisa que eu só faço se a Eliana for comigo. E tem coisa que só a Eliana para me convencer a fazer.

¡HASTA LA VISTA, COMANDANTE!

2008-02-19T08:28:00.000-03:00

Surpreendi-me, é claro, com a notícia da renúncia de Fidel Castro. A minha opinião? Ah, fala sério. Quando quero uma opinião inteligente sobre política, busco-a em El País ou Le Monde. (Sobre política americana, em The New York Times.) E quando quero ouvir algo lírico sobre um ícone de esquerda, dirijo-me a José Saramago, Oscar Niemeyer ou Chico Buarque. Sugiro que vocês façam o mesmo.

Ainda assim, chamo-lhes a atenção para a forma, er, peculiar com que el Comandante constrói a sua carta de renúncia. Não basta a Fidel comunicar que seu estado de saúde não lhe permite a mobilidade e a dedicação de que Cuba precisa, e que confia na autoridade e experiência de los compañeras y compañeros del partido para garantizar el reemplazo.

Ele também precisa dizer que já estava tudo planejado. E não só isso: Ele também precisa dizer que já estava tudo anunciado, ainda que discretamente, em duas cartas divulgadas pela Televisión Nacional nos últimos meses. De fato, nas cartas Fidel sustenta que seu “deber elemental no es aferrarme a cargos” e que é “decidido partidario del voto unido” (seja lá o que isso quer dizer). Mas isso me parece genérico o suficiente para abarcar qualquer interpretação – inclusive que el Comandante manter-se-ia no poder para sempre.

Há ainda algo muito instigante na carta de janeiro: “Toda la gloria del mundo cabe en un grano de maíz”. Parece mais próprio de um Jesus Cristo a enaltecer as coisas de Deus ("nem mesmo Salomão em toda a sua glória se vestiu como um lírio do campo") do que de um Fidel Castro ateu e adepto do materialismo histórico de Karl Marx.

Quero muito refletir sobre esse grão de milho – mas preciso ir ao clube, correr. Porque esta blogueira não é só a sua mente e a sua alma – pero su cuerpo también. Por ora, deixo-os com a maravilhosa Chan Chan na interpretação gloriosa de Buena Vista Social Club e Ry Cooder.

COM QUE ROUPA ELE VAI?

2008-02-18T11:32:00.001-03:00

Mein Noel Rosa! Was ist mit Herr Padilha passiert?

Um tipo de demonstração de poder? Isso funcionaria para um diretor consagrado em Berlim, como Ang Lee – mas ele está sempre chiquérrimo.

Alguma rebeldia? Isso funcionaria numa cena 100% mainstream, como a entrega do Oscar – mas não funcionou nem para a Björk vestida de ganso.

Um caso de intervenção para os Ab Five?

Wahrscheinlich!

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MMMM...

2008-02-16T09:15:00.000-02:00

Se você não acredita nessa receita da Noviça Rebelde para sair da dor, da agonia, da ansiedade, da tristeza, essa receita de pensar nas suas coisas favoritas – o que eu posso dizer-lhe? Que isso também vai passar? Que depois da tempestade vem a bonança? Que vai ser-lhe revelado, num sonho, uma maneira de ser feliz?

Não rola?

Mmmm... E se eu disser, como a Mallu Magalhães, tchubaruba?

Ela compõe, canta, fotografa, desenha e pinta. Ela é a sensação paulistana no MySpaceMúsica. Ela tem quinze anos. Se você não souber onde a Mallu está – she'll be tchubirubing.

RAINDROPS ON ROSES AND WHISKERS ON KITTENS

2008-02-15T12:49:00.000-02:00

Para Felipe D., que sempre acha uma forma de estar alegre. E para Toot-sie, que está buscando um caminho

Reconheçamos: Às vezes pode ser uma fuga, uma distração. E só funciona no curto prazo. Mas podemos sim mudar rapidamente nosso humor, nosso sentimento – e meramente mudando o objeto do nosso pensamento. Então é claro que lembrar das nossas coisas favoritas pode nos tirar da dor, da agonia, da ansiedade, da tristeza.

Mas que coisas favoritas são essas?

Pesquisando o orkut, achei respostas como zouk, o meu gatinho, praia, música, o Timão. Mas no universo de Oscar Hammerstein II, letrista de My Favorite Things, essas coisas são gotas de chuva em rosas, bigodes em gatinhos, chaleiras de cobre brilhantes, flocos de neve que ficam no meu nariz e nos meus cílios! E tudo isso no meio de bad e sad, rima deliciosamente fácil que Paul McCartney repete na maravilhosa Hey Jude. (Para quem ainda não havia se dado conta, com “raindrops on roses and whiskers on kittens” o Tony Goes sugere que aquele é um blog sobre as suas coisas favoritas.)

É por isso, e por tantas outras razões, que My Favorite Things não é só uma das minhas canções favoritas: É uma das minhas coisas favoritas. A minha gravação favorita é a de Dave Brubeck. Mas deixo aqui, em feel-good intention para o Toot-sie, a interpretação proselitista de Julie Andrews, na versão valseada de A Noviça Rebelde. Adoro a forma com que ela passa do falar ao cantar no primeiro “on kittens”.

Como contraponto, queria também ter deixado a interpretação desesperante de Björk em Dancer in the Dark – mas, ah, não dou conta.

WILL YOU BE MY VALENTINE?

2008-02-14T21:49:00.001-02:00

Já lhes contei que, inspirada pelo livro Hi-Fidelity de Nick Hornby, também eu saí fazendo minhas listas. Uma dessas listas é a de canções mais românticas de todos os tempos. Ainda não a concluí, mas Night and Day, do de-lovely Cole Porter, é uma delas.

Há então outra lista, a de melhores interpretações de Night and Day. Essa eu também não concluí. Mas já decidi que, no matter what, a interpretação bossa nova de Everything But the Girl comanda. (A pior provavelmente é a do U2. But let’s not bother with things we hate.)

E por que esse romantismo de repente? Porque hoje, Valentine’s Day, desejo que você ame alguém que pense em você noite e dia. Alguém que deseje você. E que esse seja um desejo incessante. Um tormento. Um tormento que não acabe – until you let them spend their life making love to you.

Mas será?

Pensando melhor, não estou certa se alguém que pense em mim noite e dia é uma boa coisa. Sim, esse é um desejo que me visita de vez em quando. Mas daí a realmente vê-lo manifestado? Dia após dia, ter alguém que pensa em mim noite e dia? Que escravidão, hein? Sim, pois a escravidão do escravo é a escravidão do senhor. E, também pensando melhor, não é isso que nos ajuda a revelar essa interpretação angustiada do U2? Nesse vídeo angustiado do Wim Wenders? Danke Schön, Bono e Herr Wenders.

Acho que prefiro um outro tipo de amor. Um amor que faz de mim, para quem me ama, não um fim em si mesmo. Mas um amor que faz de mim, para quem me ama, um portal, um catalisador de um amor para o mundo. E vice-versa, você entende. Já falei um pouco sobre isso.

Aliás, nem Ginger Rogers parece interessada nesse amor que aprisiona. Fred Astaire fala, fala, canta, canta – e ela não dá bola. É só quando ele começa a dançar que ela, como diria o MC Leozinho, ela dança. Seria diferente, Ginger, se Fred Astaire falasse, falasse, cantasse, cantasse como o jovem Frank Sinatra?

ENTRE GERAÇÕES 2

2008-02-14T06:39:00.000-02:00

Lux: de são paulo a nova york, a nossa onde de amor não há quem corte
Kaká: nova york? to indo pra dubai
Lux: eu sei. tava falando da canção
Kaká: que canção, lux?
Lux: a canção do júlio barroso
Kaká: ?
Lux: da gang 90
Kaká: ?
Lux: aquela do são três horas da manhã, você me liga pra falar coisas que só a gente entende?
Kaká: ?

Deixo-os com Telefone, na interpretação deliciosa do Ira! e da fofa da Fernanda Takai. Para quem quer lembrar (ou ficar sabendo) o que era ser moderno (ou performático, como se dizia) nos anos 80, eis o vídeo da interpretação da Gang 90.

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ENTRE GERAÇÕES 1

2008-02-14T06:01:00.000-02:00

Ela já havia mencionado uma ou outra piada de Chaves. Mas eu presumi tratar-se de uma gafe del Presidente Chávez – uma dessas que faz a delícia de la derecha latinoamericana.

Mas agora há algo que a Kaká me conta sobre um Seu Madruga, sobre a ética desse Seu Madruga, que me interessa. Algo sobre a futilidade da vingança.

Lux: me explica?
Kaká: explicar o que, lux?
Lux: quem é seu madruga?
Kaká: não sabe quem é seu madruga? :-o
Lux: não
Kaká: nunca viu chaves?
Lux: que chaves?
Kaká: no sbt?
Lux: não
Kaká: não sabe o que é chaves? :-o
Lux: sei que é um seriado mexicano. mas nunca assisti
Kaká: tá bom. é assim. o chaves mora numa vila
Lux: sim?
Lux: e então?
Kaká: ah, não vou explicar, lux. não vale a pena. é muito tosco
Lux: please? :-)
Kaká: nope

Quero muito deixar-me inspirar pela sabedoria do Seu Madruga. Mas se para tanto tenho que, en la mitad del camino de mi vida, assistir a Chaves – no, gracias!

Alguém se habilita a me dar o resuminho?

ASSIM VOCÊ ME INSULTA

2008-02-12T09:38:00.002-02:00

Que eu me sinta insultada é bastante raro. Não é que eu ligue o f*&$-se, como se diz: Eu preferiria que todo mundo me achasse uma fofa e me tratasse como o gênio trata o amo. Então não, não dou de ombros quando alguém me atribui um gesto, intenção ou sentimento que não fiz ou tive, quando alguém me nega ou me tira algo que me é caro. Mas daí a me sentir insultada? Nein, Danke!

Uma amiga sempre se surpreende: “Mas você vai ficar assim, como um carneirinho?” Para ela, diante de um insulto, uma provocação – e tanta coisa chega-lhe como um insulto, uma provocação – o valentão briga e o medroso foge. Tento explicar-lhe que não me senti insultada, que sou seletiva naquilo em que coloco a minha energia, que se algo me é importante vou sim negociar, mas sem necessariamente brigar. Mas o seu olhar revela outro veredicto: “Blá, blá, blá, D. Lúcia. No tienes cojones, isso sim.”

Parece que a minha amiga tem alguma razão. Afirmam alguns cientistas que temos três cérebros em um; o mais simples e instintivo deles, o reptiliano (pois se parece com o dos répteis) opera em fight or flight (luta ou fuga): Diante da sensação de perigo o valentão se enche de raiva (ou coragem) e briga; o medroso se enche de, er, medo e foge. Porém, sugerem esses cientistas, se não estou numa situação de sobrevivência, posso e devo renunciar a essa solução binária e reptiliana. É para isso que tenho o cérebro néo-cortical: Para construir múltiplos significados para os fatos diante de mim, para construir múltiplas alternativas de ação diante desses significados, e para escolher, entre esses significados e alternativas, o que fazer.

Mas esses argumentos da neurociência não funcionam para a minha amiga, uma brigona de primeira. Quando ela me conta uma briga – ah, ela não me conta uma briga; ela revive, ela ressente essa briga! E aí vem, num crescendo, a indignação, a raiva, a ira, a cólera. E no meio dessa explosão de emoções, por Iansã – não sei mais se ela está a me contar uma briga ou a brigar comigo!

E não são só as suas brigas: São as minhas também. Fidelíssima, ela enxerga pessoas brigando comigo ou me provocando, ela me alerta para essas brigas e provocações – “please, don’t be a Iago!”, eu insisto –, ela é capaz de brigar por mim uma briga que sequer reconheço!

O que eu faço com essa amiga tão fiel mas beligerante?

Já pensei em, a la Major Nelson, prendê-la numa garrafa. Ao menos nos dias de TPM, que no caso dela significa Treinada Para Matar. Francamente, não seria só facilitar a minha paz de espírito: Ser-lhe-ia um enorme serviço de gestão e prevenção de crise. Dei uma pesquisada nessa solução, mas os fatos me desanimaram: A garrafa funciona para os gênios – não para as geniosas.

SHE RUNS THIS! 3

2008-02-11T05:29:00.000-02:00

Não sei nada sobre Djin Djin de Angelique Kidjo. Mas é claro que Momento de Bebel Gilberto merecia o Grammy de Álbum Contemporâneo de World Music. Se serve de algum consolo, Bebel, saiba que você comanda a trilha sonora da minha vida.

Deixo-os com Momento, a canção.

SHE RUNS THIS! 2

2008-02-11T05:00:00.000-02:00

Apesar de todo o meu viés pro-Amy Winehouse, peguei-me vibrando e me emocionando também quando Herbie Hancock agradeceu o Grammy de Álbum do Ano, categoria na qual Back to Black concorria.

Sei pouco sobre Hancock, e ainda menos sobre o seu álbum River: The Joni Letters. Então por que a minha empolgação? Será que é porque esse é o primeiro álbum de jazz a ganhar o prêmio desde Getz/Gilberto em 1964? Será que é porque a brasileira Luciana Souza interpreta uma das suas faixas? Será que é porque talvez assim as pessoas (eu inclusive) ouçam mais jazz? Será que – de verdade? Acho que é mesmo porque qualquer pessoa que entre num palco dizendo “thank you, Joni Mitchell” tem todo o meu aplauso.

Joni runs my heart.

Deixo-os com a lindíssima A Case of You. Dizem que Joni escreveu-a para Leonard Cohen. Bem, que outro amante de Joni teria o chutzpah de parodiar Shakespeare para dizer-se “as constant as a Northern star” – e então sumir? Joni canta ao som do dulcimer apalachiano (que ela mesma toca), do violão de James Taylor, e de um tambor.

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SHE RUNS THIS! 1

2008-02-11T04:41:00.001-02:00

Adorei ter acompanhado a entrega dos Grammys até as duas e meia da manhã. Adorei ter visto Amy Winehouse ganhar cinco deles. Mas o que eu realmente adorei foi ter visto Amy celebrar com sua banda, seus pais e seus amigos o Grammy de Gravação do Ano, por Rehab. Enquanto os premiados presentes no Staple Center de Los Angeles ajustaram, comme il fault, suas reações às regras do cerimonial, Amy e sua entourage entregaram-se ao êxtase.

Essa foi um pouco uma celebração de excluídos, não? Do lumpesinato, do exército de Brancaleone, do estandarte do sanatório geral? Amy barrada no baile pelos oficiais da imigração americana (ok, o visto veio na sexta) e em meio a um tratamento numa clínica de rehab. Her daddy who thought she was fine. Sua mãe que lhe mandou uma carta prevendo sua morte em um ano. Seu maridón Blake – oops, esse não foi pois está na prisão. Enfim, todos esses personagens que fazem a delícia dos paparazzi e fofoqueiros de tablóide, que alívio e que delícia vê-los não em fiascos, bas-fonds e intrigas – mas sim na alegria da celebração.

“To my mom and dad, for my Blake, my Blake incarcerated. And for London”, Amy disse. Vibrei e me emocionei como se eu tivesse ouvido "And for my dearest friend Lúcia in São Paulo".

Com todo respeito aos seus quatro Grammys e à memória da sua mãe, Kanye: It’s Amy Winehouse who runs this!

GIRLS' NIGHT IN

2008-02-08T03:47:00.000-02:00

Vanity Fair elegeu Alice Braga uma das dez fresh faces do cinema internacional. Annie Leibovitz fotografou as talentosas e muito promissoras atrizes para a capa e o recheio da edição anual de Hollywood da VF, que circula em março. Alice aparece sentada, ao centro, de vestido rosa John Galliano.

Há 22 anos eu fotografava a pequena Alice ao lado da sua prima Thais, da sua irmã Rita e de, er, mim mesma. Alice e eu aparecemos sorrindo, de cabelo molhado. Era uma divertidíssima girls’ night in numa Guaecá de friozinho e chuva.

I NEVER BOTHER WITH PEOPLE I HATE

2008-02-07T04:39:00.000-02:00

Para o Too-tsie, em resposta ao seu comentário no post KUNG HEY FAT CHOI!, dizendo que "desejar tudo de bom a TODOS é de uma elevação espiritual ímpar"

Surpresa! Eu pratico o Metta (amor bondade, amor universal ou amor cordial) justamente porque me é difícil desejar tudo de bom aos que não me agradam. E porque conseguir fazê-lo, acredito, é a única forma de manter a minha mente tranqüila e o meu coração aberto.

Eu uso “os que não me agradam”, mas o texto original diz "inimigos". Desejar tudo de bom aos meus inimigos? Há aí um paradoxo irreconciliável, não? Como aquele do “amai os vossos inimigos” cristão ou do “I never bother with people I hate” de The Lady is a Tramp. If I hate a person, I already bother too much with them. Quando eu li o papa Bento 16, na encíclica Deus Caritas Est, referir-se ao amor à “pessoa que não me agrada ou que nem conheço sequer”, adotei.

Mas de volta ao Metta. Eu pratico sempre que me sinto machucada por alguém. Num primeiro momento, sentir raiva dessa pessoa, ou contemplar uma retaliação (oops, tucaneei!) parece irresistível – até porque isso me protege da dor e da tristeza, não? A dor e a tristeza são dilacerantes, são yin, são paralisantes, e de repente que vontade de chorar – e chorar até ficar com dó de mim! Mas a raiva – ah, que poder, que fuerza, que yang, que mobilização, que Scarlett O'Hara jurando para si mesma "eu nunca mais vou passar fome"!

Mas uma coisa é sentir, pontualmente, dor, tristeza ou raiva em decorrência de um conflito interpessoal. Outra coisa, e muito diferente, é manter ou cultivar esses sentimentos. (Nem preciso dizer que ainda outra coisa é agir nesses sentimentos, sem reflexão – por exemplo, engajar-se em maledicência.) Aliás, sentir dor, tristeza ou raiva é muito importante – é assim que eu me dou conta de que não estou sendo atendida em algo de que necessito. Respeito, lealdade, amor, carinho? Mas assim que identifico a minha necessidade não atendida, trato de fazer cessar, de curar a minha dor, tristeza ou raiva. Como?

É aí que entra o Metta. Antes de dormir? Desejo tudo de bom àquela pessoa por quem me senti machucada. Pensei nela? O mesmo. Estou no trânsito? Também. Entrei numa fila? De novo. No começo é difícil de engolir. Rola um certo me-engana-que-eu-gosto. Mas pela repetição, pelo poder do mantra, não sei bem como isso se opera – daqui a pouco estou genuinamente a desejar tudo de bom àquela pessoa. E um pouco depois, vai entender, não me sinto mais machucada. Curei-me.

Felizmente desejo tudo de bom a toda e a cada pessoa no mundo. Até porque, ainda mais felizmente, não me vi machucada, lesada ou injustiçada no limite da minha sanidade ou dignidade. E se eu tivesse um filho cruelmente assassinado? Se eu tivesse sido vítima de abuso sexual na infância? Se eu tivesse sido condenada por um crime que não cometi?

Mas mesmo no meu universo de ofensas menores, perdoar é diferente de reconciliar. As pessoas com as quais eu não consigo construir ou reconstruir dinâmicas saudáveis, ou criar comunicação honesta – para elas, tudo de bom. Mas também o meu I'm a bubble, goodbye!

Deixo-os com The Lady is a Tramp nas interpretações de Frank Sinatra e de Ella Fitzgerald. Ouví-las assim, uma depois da outra, confirma que os dois são os maiores intérpretes de standards americanos. Mas também ressalta que o Blue Eyes é o mestre do cantar falando, falar cantando – he is so the guy!

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WHAT’S IN A NAME? ANO DO RATO DE TERRA

2008-02-06T06:00:00.000-02:00

Não é apenas um ano novo lunar chinês que se inicia em 7 de fevereiro: É também um novo ciclo de doze anos. Cada ano é regido por um de doze animais, e por um de cinco elementos – madeira, fogo, terra, metal e água.

Há, estou certa, explicações astronômicas, astrológicas, energéticas e matemáticas para esse sistema. Eu conheço apenas a lenda. Buda convidou todos os animais para uma festa de ano novo. Doze compareceram. Em agradecimento, Buda instituiu que cada um deles regeria um ano. O rato foi o primeiro a chegar à festa: É dele o primeiro ano. Não conheço uma lenda que explique como os cinco elementos entraram nesse sistema.

O ano que se inicia é um Ano do Rato de Terra. Rato de Terra? Não soa muito promissor, eu sei. Compare-o com o Ano do Dragão de Fogo (1976), ou mesmo com o Ano do Dragão de Terra (1988), que eu tive a felicidade de passar com amigos chineses na Tailândia – se me lembro bem, esse joguinho de cartas foi parte dos rituais de prosperidade. Mas acredite: Por conta da pontualidade e da primazia desse ratón en la fiesta de Buda, este é um ano muito bom para começar, iniciar, transformar, renascer, renovar, recomeçar. E por conta do elemento terra, para fazê-lo de forma realista e pragmática.

Então, Toni, que você tenha me interrompido – e bem na hora da revolta dos trabalhadores de Fordlândia contra o hamburger!– porque viu um ratão passando na frente do Vanilla Caffè, isso não é indicativo da sua dispersividade, da chatice das minhas estórias, nem do tamanhão desse rato. Isso, agora me está claro, é indicativo da sua boníssima fortuna!

KUNG HEY FAT CHOI!

2008-02-06T02:16:00.000-02:00

No Ano do Rato de Terra

Eu
Meus pais
Meus irmãos
Meus parentes
Meus mestres
Meus amigos
Todos os que me são indiferentes
Todos os que não me agradam
Todos os seres vivos

Todos nós

Que tenhamos saúde, felicidade e paz
Que nenhum mal nos fira
Que nenhuma dificuldade nos atinja
Que nenhum problema nos angustie
Que sejamos sempre bem sucedidos
E que tenhamos paciência, coragem, compreensão e determinação para enfrentar e superar dificuldades, problemas e fracassos – que às vezes são inevitáveis

Adaptado de Metta, prática do amor bondade

ELA ME FAZ TÃO BEM

2008-02-05T04:14:00.000-02:00

Ela me encontrou, eu tava por aí, num estado emocional tão ruim. Me sentindo muito mal. Oops, esse é o Lulu Santos falando da Scarlet Moon. Mas poderia ser eu falando de quem me tirou, melhor, tirou a minha menininha rejeitada do poço.

Precisei de um monte de chutzpah para contar-lhe que, como parte de uma dinâmica no ISH, meu grupo de desenvolvimento pessoal, eu havia interagido com a minha criança interior, a minha menininha rejeitada. E fiz o exercício com uma entrega que entusiasmaria Stanislavski, o do método (de dramaturgia) de memória emotiva. Yada yada yada um choro copioso, uma tensão no grupo, uma conexão, uma catarse. Final feliz.

Final? E não é que nos dias seguintes a menininha rejeitada vira e mexe aparecia? Não sei se ela se encantou com as Barbies, as Bratz e as Pollies de 2007 – mas nada a fazia voltar aos anos 70. E o choro? Ai, ai, ai.

Mas uma coisa é ter o chutzpah para contar essa história. Outra coisa, e bem diferente, é ouvir essa história prosaica, quase bizarra, sem transformá-la em material para indignação, escárnio, desdém. Não. Essa blogueira que diverte 180 fiéis leitores todos os dias com seu raciocínio rápido, sua língua afiada e sua prosa desbocadíssima – she did not kiss and tell!

Uma solução teria sido desconversar, que ema, ema, ema, cada qual com seu problema. Não foi assim. Ou logo contar algo que a inquietasse, a preocupasse – há quem só saiba falar de si, e há quem goste de competir até em angústia. Não ela. Outra solução teria sido distrair-me, entreter-me. Sim, pois ela sabe contar um bas-fond como ninguém. Mas não ali, sua sensibilidade sussurrou-lhe. Houve – o que? Um sentir-me ouvida, compreendida, acolhida – ah, não sei. Falta-me vocabulário terapêutico para descrever essa... conexão luminosa. Pronto: Foi uma conexão luminosa!

Está certo que ela está se mudando para Dubai, esse paraíso no deserto, para ficar próxima do maridão e ter, como disse o übber blogger Carioca, vinte vezes mais felicidade e sucesso. Mas estar longe dela vai ser um enorme exercício de desapego.

Por ajudar a devolver a minha menininha aos anos 70, e por fazer à mulher que sou nos anos 2000 tão bem, Kaká... behibek!

DANÇA COMIGO?

2008-02-03T04:40:00.001-02:00

Adoro a energia e o movimento dessa cena de Devdas em que Aishwarya Rai e Madhuri Dixit (e mais um monte de gente linda) cantam e dançam ao som de Dola Re Dola.

Muito do vigor, da agilidade, do frescor da cena deve-se à câmera, não é mesmo? A câmera que dança deliciosamente ora com Aishwarya, ora com Madhuri – e que por vezes parece correr de uma para a outra, como que não querendo abrir mão de nenhuma. A câmera que em outras vezes encanta-se com a harmonia, a empatia entre as duas mulheres – elas não dançam para competir pela atenção de uma terceira pessoa, como é comum em duetos femininos, mas para criar conexão. A câmera que imprime a velocidade e a tensão da cena final, onde se alternam duas imagens. Numa, a câmera circunda as mulheres que, em êxtase coletivo, aproximam-se numa mandala. Na outra, a câmera gira sobre si mesma para seguir o homem de bigodão que se desloca obstinado.

Não falo uma palavra de hindi, não li ou vi Devdas. Mas esses círculos, mandalas e giros me contam que a situação (seja lá qual for) está spinning out of control: O que o homem de bigodão está por anunciar, estou certa, vai acabar com a festa.

Isso é o melhor de Bollywood. Ah, é ainda mais: Isso é o que o melhor de Bollywood se torna quando morre e vai para o céu.

MAKE MISS ME MRS YOU

2008-02-02T03:10:00.001-02:00

Para o Introspective, que também adora

No ano passado, já lhes contei extensamente, passei o carnaval entre Salvador e Arraial d’Ajuda. Só não ensandeci com a overdose de alto-astral do carnaval baiano porque a contrabalancei com a contenção do Zero 7. Carreguei meu mp3 com o cd Simple Things, de um cara fofo que conheci num café incrível na Chapada Diamantina. Não parei mais de ouvir.

Se eu expressasse a minha melancolia tão lindamente quanto Sia Furler em Distractions, seria uma solução? Não sei. Mas uma rima, isso seria.

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QUANDO O CARNAVAL CHEGAR

2008-02-02T03:00:00.000-02:00

Une fois de plus... bonjour, préciosité!

Por um dos mecanismos pelos quais o calendário gregoriano sincroniza o ano civil com as quatro estações, mal começou o ano e o carnaval já chegou. O carnaval não acontecia tão cedo desde 1913.

O papa Gregório 13 cercou-se dos melhores astrônomos e matemáticos para fazer com que a Páscoa caia, ano após ano, no primeiro domingo após a lua cheia que segue o equinócio da primavera no hemisfério norte. Em 2008, esse dia é 23 de março. Subtraindo 40 dias, eis o carnaval.

Ah, não é bem assim. Subtraindo 40 dias de 23 de março chega-se a 12 de fevereiro – que dia é esse? Tive que fazer um desenho para finalmente entender tudo isso. Ou, como diria a minha amiga Bia, para apropriar-me de tudo isso.

Googlando, descobri vários sites que sustentam que o cálculo consiste em subtrair 40 dias do domingo de Ramos, o domingo anterior ao de Páscoa, para chegar-se à terça-feira de carnaval. Funcionou. Mas como uma gambiarra. Pois não faz sentido teológico, não é mesmo? Esses não são quaisquer 40 dias, mas os da Quaresma – o período onde os cristãos são convidados à ascese e à reflexão da paixão e da morte de Cristo. A Quaresma não pode acabar no domingo de Ramos, pois ele antecede a paixão e a morte de Cristo.

O cálculo fiel à teologia consiste em subtrair 40 dias do sábado de Aleluia, excluindo-se os domingos, para chegar-se à quarta-feira de Cinzas. Excluem-se os domingos porque todo domingo é uma mini-Páscoa, é dia do senhor, é dies dominicus. Há seis domingos no período.

Mas o que há entre sábado de Aleluia (22/3) e quarta-feira de Cinzas (6/2)? Para quem, como eu, pensa em períodos (e usa HP 12C ou Excel), há 45. Mas para a matemática cristã há 46 – intuo que ela pense em dias. Entre sexta-feira Santa e domingo de Páscoa há três dias e dois períodos. Daí dizer que Jesus “ressuscitou ao terceiro dia” – e não dois dias depois da sua morte.

2008
equinócio de primavera no hemisfério norte: 20/3
primeira lua cheia após equinócio: 21/3, sexta-feira
primeiro domingo após lua cheia, Páscoa: 23/3

domingo de Páscoa: 23/3
sábado de Aleluia: 22/3
menos 40 dias, excluindo domingos: 6/2, quarta-feira de Cinzas

Sim, sou nerd. Fiz um desenho, entendi tudo isso, criei novas sinapses – e estou feliz da vida.

Em homenagem à Bia e ao seu maridón Waldyr, dois buarqueanos roxos, deixo-os com Quando o Carnaval Chegar. Na interpretação lírica do seu compositor Chico, e na interpretação, er, épica de Engenheiros do Hawaii. No meio de um protesto político, há quanto tempo desejo seu beijo molhado de maracujá? O que é esse homem?

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ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 9

2008-02-02T02:47:00.003-02:00

Eu havia apagado esse post por ser, depois me dei conta, a síntese da arte do meu preciosismo. Mas o Shoichi achou ótimo. Além do mais, como diria Thich Nhat Hanh, que oportunidade para reconhecer, aceitar, acolher mesmo o que em mim não me agrada: Bonjour, préciosité!

Falemos então do guarda-chuva Burberry – esse objeto que não apenas abracadabra apareceu. Ele é o aperfeiçoamento do “telhado portátil” criado há cerca de quatro mil anos na Mesopotâmia para proteger nobres e governantes do sol. Yada yada yada viajantes europeus nos séculos 17 e 18 encantaram-se com aquele objeto que vários povos asiáticos da Rota da Seda usavam para proteger-se do sol – e, impermeabilizado com cera, para proteger-se da chuva. Levada à Europa, a sombrinha foi logo adotada pelas mulheres. Mas e o guarda-chuva?

Entre 1750 e 1780 o inglês Jonas Hanway foi objeto de rejeição e chacota por usar um guarda-chuva em Londres. Os puritanos consideravam-no frívolo; os condutores de charrete-táxi acusavam-no de conspirar para o fim do seu ofício. Mas o mundo dá as suas voltas e – supresa! – os britânicos apropriaram-se daquele objeto asiático, emprestaram-lhe um nome latino e incorreto (umbrella vem do latim umbella, pequena sombra – é a sombrinha!) e o tornaram quintessentially British.

Thomas Burberry e a sua Burberry, dois quintessential Brits desde 1856, trataram de colocar uma marca, um logo e um xadrezinho no forro dos guarda-chuvas de sua produção. E, reconheçamos, deram no guarda-chuva um banho de tecnologia. Fizeram (ou copiaram quem fez) com que ele abrisse e fechasse com rapidez, que resistisse à ferrugem e ao mofo, que não desbotasse, que secasse de imediato, que não machucasse outros transeuntes, que resistisse a ventos fortes, que quando aberto protegesse um adulto, e que quando fechado tivesse 20 cm e pesasse 200 gramas. E então lhe deram um banho de desmaterialização. Não importa do que é feito, ou onde é feito: Um guarda-chuva Burberry conecta-nos com a hip Britain.

By George!

Um guarda-chuva Burberry não é só a síntese elegante e portátil da arte milenar de proteger-se do sol e da chuva: Ele é também a síntese da arte de me fazer acreditar que um mero objeto é um ícone!

ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 8

2008-02-01T18:23:00.000-02:00

Para o hinduísmo, o universo tem um som. Esse som é om. Para mim, o meu complexo de vira-lata tem uma interjeição. Essa interjeição é "eu, Maria da Glória?".

Não sei bem de onde surgiu isso, nem quem é Maria da Glória. Mas foi na época em que eu estudava Direito na USP. Na São Francisco, como ainda se diz. Toda vez em que eu me sinto tratada com alguma reverência, algum privilégio, quando recebo algum galanteio, logo vem a interjeição: “Eu, Maria da Glória?”

Noite de sábado de muita chuva e de muita fila na porta da The Week. O meu acompanhante esboça-me um bas-fond: “Ah, fila não. Estamos aqui para emprestar o nosso prestígio à casa”.

E logo vem a minha interjeição: “Eu, Maria da Glória?”

E logo vem o André Almada nos tirar da chuva e da fila com as nossas pulseirinhas VIP cor de laranja.

ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ ॐ

Bom, já que falei de hinduísmo, minha trilha sonora aqui é a deliciosa Chunari, Chunari. Com essa canção, a ótima Mira Nair homenageou Bollywood no divertido Monsoon Wedding.

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ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 7

2008-01-28T19:04:00.000-02:00

Postado originariamente em 8/2/2007, TEMPO DAS ÁGUAS

Não dá para não gostar de chuva quando se está no pantanal ou no cerrado. Por lá chamam a estação chuvosa de tempo das águas. Isso é poesia, é o melhor da prosa, é Guimarães Rosa.

ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 6

2008-01-28T18:09:00.000-02:00

Primeira versão postada em 7/2/2007, AI, AI, AI, AI

Há cerca de quinze anos reconciliei-me com a chuva. Foi quando comecei a usar lentes de contato e a ter maior sensibilidade para a poluição da cidade. Até então eu não gostava de chuva. Melhor: Eu já gostava de (amava!) barulho de chuva – e alguém não ama? E já amava ver, da janela, a chuva bater no asfalto – parecia-me bailarinas movendo-se erraticamente. Mas não gostava de, estando na rua, lidar com a chuva. Cresci na cidade, ao som de “por favor chuva ruim, não molhe mais o meu amor assim”, doutrinada a identificar tempo ruim com tempo chuvoso.

Mas há reconciliação e reconciliação. Há cerca de cinco anos passei a amar a chuva, a amar tomar banho de chuva.

No Guardiões do Cerrado tomei uns banhos de chuva como os banhos de chuva devem ser, no meio do mato, desses que lavam o corpo e a alma – uma mikva.

ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 5

2008-01-26T01:22:00.009-02:00

Em outubro (ou foi novembro?) de 2007, a minha amiga Kátia perdeu a mãe e o pai em uma semana. Num sábado de muita chuva, de manhã foi o enterro do seu pai; à tarde foi a missa de sétimo dia da sua mãe.

Somos amigas desde que tenho 13 ou 14 anos. Ela era (é) a filha única mais generosa, altruísta que conheci: Tudo o que tinha, tratava de compartilhar conosco. E ela tinha muito daquilo que me era caro no início da adolescência. Amigos surfistas ou velejadores, camisetas Hang Ten, fluência no alemão, pais pacientes e dedicados para nos levar e buscar nas festas. Festas do Porto Seguro, do Humboldt, da Waldorf, no Club Transatlântico, no YCSA – todos os lugares onde se reunia a juventude teuto-brasileira de São Paulo.

Quando entendi que o papel dos pais ia além de nos comprar camisetas Hang Ten e nos levar e buscar nas festas, e que a vida ia muito além disso, também entendi que era dos seus pais que a Kátia havia herdado sua generosidade e seu altruísmo. Mais: Seu bom humor, sua lealdade, sua ética. E seus atributos físicos, que ela sempre foi linda.

Pronto. Era essa a mensagem que eu diria para a Kátia após a missa de sétimo dia da sua mãe. Eu diria que os seus pais estariam sempre vivos nela, e desejaria que ela encontrasse, em si, o desapego para lidar com essa perda.

Em nome do Pai e do Filho e do Espírito Santo. Mal começa a missa e me dou conta que não estou com o meu guarda-chuva Burberry. Sim, eu saí de casa com ele. Chovia torrencialmente. E então parei na Select da Lorena com a Peixoto Gomide para tirar dinheiro e tomar um cafezinho. E então atravessei a rua até o ponto de táxi. Proclamação do Evangelho de Jesus Cristo segundo Lucas. Tomei um táxi até a igreja. Eu o esqueci, portanto, na Select ou no táxi – e quem, num dia tão chuvoso, resistiria à tentação de levar guarda-chuva tão conciso, chic, lindo?

É nosso dever e nossa salvação. Ah, não se trata apenas de um objeto. Tampouco de um fashion statement. E não preciso entrar no mérito do valor afetivo desse objeto: Ele é, em si, a síntese elegante e portátil da arte milenar de proteger-se do sol e da chuva. Ele está no meio de nós. Sim. Esse objeto não apenas abracadabra apareceu. Ele é o aperfeiçoamento do – bem, sobre isso falo outra hora.

O amor de Cristo nos uniu. Talvez ele ainda esteja lá, na Select ou no táxi. Se eu o deixei na Select, talvez a barista o tenha guardado para mim. Ou talvez ele ainda esteja ali, pendurado na cadeira onde me sentei para tomar o meu cafezinho. Ide em paz e que o Senhor vos acompanhe.

E agora, enquanto aguardo a minha vez de falar com a Kátia, enquanto recapitulo a minha mensagem de desapego para a minha amiga que perdeu a mãe e o pai em uma semana, dou-me conta de como me é difícil desapegar-me até mesmo de um guarda-chuva.

Esses são os filhos da Kátia, Juliano e Victoria. Eles também herdaram os atributos físicos dos avós. Ah, e são surfistas.

ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 4

2008-01-22T01:18:00.000-02:00

É noite de festa. E não de qualquer festa: É aniversário da Xan no CB. Chove a cântaros. Ela me liga. “Pode descer. Estamos no Audi.” A palavra Audi chega-me como uma ordem. Tiro de imediato a camiseta Jimi Hendrix. Coloco uma blusinha preta posh.

Quem nos leva ao CB é um grande amigo da Xan. Ela está feliz por ter-nos finalmente apresentado. Temos muito em comum, ela diz. Somos arianos, moramos nos Estados Unidos, temos alma de ouvir e coração de escutar. Somos almas gêmeas – sim, acho que ela disse isso. Ao longo da noite descubro que temos ainda mais em comum: Gostamos de rock, de design, de Beck.

No CB não há manobrista. Estacionamos o carro a um ou dois quarteirões. Não há guarda-chuva. Corremos até lá. A Xan com mais pressa, para não se molhar. Eu com mais cautela, para não desabar dos meus 9 cm de salto. Chegamos ao CB molhados, quase-ofegantes, rindo. E agora finalmente vejo a minha alma gêmea de pé, na minha frente.

Ele veste uma camiseta Jimi Hendrix.

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ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 3

2008-01-19T00:58:00.000-02:00

“Caramba!”, exclamo enquanto procuro, desajeitada, fechar o meu novo guarda-chuva de cinco reais, “é um pouco como estar em Cem Anos de Solidão”. Ela me olha com hesitação. “Essa chuva que não pára”, tento outra vez, “não faz você se sentir na Los Angeles de Blade Runner?”. “Onde?”, ela pergunta, confusa.

Meu impulso é responder com Águas de Março. Sim. Para receber mais um olhar de “hã”. Para deixar claro que não compartilhamos referência alguma. Para lembrar-nos que toda piada precisa acompanhar-se de uma explicação; toda informação, de uma nota de rodapé. Para ilustrar que nossas memórias afetivas são distintas. Que não há nada que nos possa conectar.

Paro. Respiro. E então respondo – melhor, cantarolo. “Now that it's raining more than ever, know that we'll still have each other. You can stand under my umbrella. You can stand under my umbrella. Ella, ella, ê, ê, ê.”

Ela sorri. Agora sim. Fecho o guarda-chuva. Sorrio de volta.

ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 2

2008-01-18T16:58:00.000-02:00

Bem, há um homem com um guarda-chuva (no pun intended!) que me fala mais ao coração do que Mary Poppins. Todo mundo conhece a cena do personagem de Gene Kelly, tão apaixonado pelo de Debbie Reynolds que, quando se pega no meio da chuva na cidade...sai cantando e dançando!

“What a glorious feelin'! I'm happy again, I'm laughing at clouds!” ele celebra. E, sem entender bem o poder da paixão, pergunta-se “why does September seem sunny as spring?”.

Mas no final da canção ele sabe a resposta: Tudo na vida parece mais fácil (each new task is a trifle to do)...Because I am living a life full of you!

É: Ao seu lado as coisas parecem tão simples!

ELLA, ELLA, Ê, Ê, Ê 1

2008-01-18T16:52:00.001-02:00

A menos que você tenha passado 2007 em Marte, você também deve ter se pego cantarolando “under my umbrella, ella, ella, ê, ê, ê...”. Ah, é delicioso, até mesmo engraçado – pelo menos para quem fala português – alternar ella, ê... e então, mais rápido, “under my umbrella”.

Agora, se você é um pouquinho parecido comigo, o seu interesse por essa canção parou por aí. E com todo o respeito ao talento de Rihanna, a sua mulher com um guarda-chuva predileta ainda é Mary Poppins. Ou, se você é mais parecido com o meu ~~noivo~~ amigo Ricardo E., Catherine Deneuve em Les Parapluies de Cherbourg.

MUDANDO O MEU CORAÇÃO

2008-01-13T18:32:00.000-02:00

No YouTube são 6.505.237 exibições. E eu fico imaginando quantas dessas, ao longo de 2007, foram para mim. Foram tantas!

Por que será? Talvez porque 1234 de Feist seja uma canção e um vídeo (sim, Caetano, seria impossível dissociar a canção do seu vídeo) que falem direto ao meu coração, direto à minha criança interior, direto aonde? Direto a um locus que é depositário de toda a minha inocência, de tudo que me parece certo, natural, fácil, simples.

Feist não tem o misticismo de Devendra, a intensidade de Cat Power e Amy Winehouse, a sofisticação eletrônica de Zero 7 ou o, er, gênio de Bebo & Cigala – as minhas outras descobertas musicais de 2007. Feist é uma artista da simplicidade.

Mas que trabalho por trás dessa simplicidade!

Que trabalho deixar seus fiéis fãs de indie music confusos ao gravar uma balada ingênua e romântica que parece saída – de onde? De uma caixa de crayon? Do Xanadu de Olívia Newton-John? Que trabalho deixar a Birkenstock de lado e vestir-se como uma party Barbie dos anos 80! Que trabalho dançar tão desajeitada mas com tanto esmero no meio desses cronópios que se deixam tombar no chão como dominós. E que dançam de forma natural, espontânea, imprecisa – sugerindo antes improviso do que coreografia.

E (apenas imagino; Herbert e Rodrigo would know for sure) que trabalho ir na contramão das tomadas rápidas e muitíssimos cortes – e fazer um vídeo que nos deixa a impressão de ter sido filmado numa única, maravilhosa e viajante tomada!

Será que sou só eu? Você também não quer mergulhar nesse vídeo?

VIVA APLAUSO 1

2008-01-11T16:32:00.000-02:00

É uma combinação de três crenças, imagino.

A primeira é aquela que Nelson Rodrigues chama de complexo de vira-lata, e que Groucho Marx enuncia como “não quero pertencer a um clube que me aceite como sócio”. Não sei como isso cresceu em mim. Só sei que vi, aos 15 ou 16 anos, Woody Allen contar a piada em Annie Hall. Todo mundo riu. Eles porque, imagino, reconheceram ali um amigo, uma namorada, um tio, uma mãe – alguém eternamente descontente com o que alcança. Eu porque, bem – só então me dava conta de que nem todo mundo era assim.

A segunda é a ética (protestante e capitalista, penso) do “no pain, no gain”, de que tudo tem o seu custo, de que o benefício é diretamente proporcional ao esforço. Também não sei bem de onde tirei isso. Lembro-me de ter lido na Time ou na Pop, ainda criança, que para Mick Jagger sua música era 1% inspiração e 99% transpiração. É isso mesmo, eu saboreei comigo mesma. Por algum tempo repeti essa expressão (que só há pouco aprendi ser de Thomas Edison) para celebrar a supremacia do trabalho árduo.

A terceira é a idéia dos gênios além do seu tempo, da arte que não se curva ao mercado, da independência intelectual. Aos 19 anos vi a poesia Viva Vaia, de Augusto de Campos, na casa do seu filho Cid. Uma pequena, er, instalação sobre a mesa da sala. Naqueles triângulos vermelhos num fundo branco estava concretizado o que eu sabia desde sempre. Quando, mais tarde, deparei-me com a máxima "aquilo que criticam, cultive-o, porque é você", pensei: Da próxima vez, Monsieur Cocteau, conte-me algo mais original.

Desde tão cedo em mim, essa insaciedade, esse perfeccionismo, essa baixa auto-estima, essa aspiração, esse desprezo pelo fácil, essa indiferença pelo elogio – tudo isso até que me serviu bem. Devo-lhes, acredito, o mestrado na USP, as bolsas de estudo no Japão e no Canadá, o estágio no FMI, o emprego em Wall Street no patriciano JP Morgan.

Mas que peso, que sofrimento, que trabalho! Que tormento – e aqui parafraseio Manuel Bandeira – esse anseio infinito e vão de possuir o que não possuo! Como parte do feng shui que lhes contei em Now is the Winter of Our Discontent Made Glorious Summer, decidi que essa era uma roupa que não me servia mais. Também eu não quero, Manuel Bandeira, o que a terra só dá com trabalho.

“Mas você estava carregando isso até hoje?”

Assim reage Cláudia A., minha amicíssima desde os 12 anos, quando eu lhe conto, às vésperas do reveillon, sobre a Lux 2008. Ela me explica que até mesmo o pai do neoliberalismo Milton Friedman (autor, nos anos 70, do livro “There is no Such a Thing as a Free Lunch”) já havia reconhecido que há, sim, almoço de graça. “Ah, basta ver o monte de coisa incrível, simples e grátis na internet”, ela argumenta.

E ao ouvir isso assim, tão claro, tão simples e tão evidente. Ao ouvir isso assim, e pelo menos por alguns instantes, foi como se tanto da minha vida eu houvesse vivido, como talvez Shakespeare resumisse, num much ado about nothing.

OOPS, SHE DID IT AGAIN!

2008-01-09T22:41:00.001-02:00

Talvez seja melhor desconsiderar o meu "a propósito" em Go, Go, GO!: Amy Winehouse parece um caso recorrente de rehab. Ah, não vou relatar-lhes aqui o que parece ser a nova delícia dos paparazzi e fofoqueiros de tablóide. Deixemos Ms. Winehouse em paz!

Prefiro compartilhar com vocês a estória exemplar de resgate de autonomia de ação de Cat Power.

GO, GO, GO!

2008-01-09T20:14:00.000-02:00

Se você tem bloqueio, dependência, obsessão ou compulsão por alguma coisa, seja lá o que for – por uma substância química, por seu namorado, por novelas, por aparência, por segurança, por sexo, por comida, por fofocas, pelo orkut, por atenção, por amor, por religião, por dinheiro... por Maomé! Arranje um modo de se livrar disso! Resgate a sua autonomia de decidir, a cada momento, o que fazer ali e então!

Às vezes você pode estar in denial sobre o seu bloqueio ou a sua dependência. E às vezes resgatar a sua autonomia de ação vai envolver que você se proteja de si mesmo, que você abra mão temporariamente – e apenas temporariamente – de uma parte maior da sua autonomia. Não foi assim que Odisseu salvou-se das sereias e do seu canto? Amarrando-se no mastro do seu barco e colocando cera nos seus ouvidos? Não é essa a idéia das clínicas de rehab?

Portanto, se a coisa está ficando feia e a sua família e os seus amigos insistem numa clínica de rehab...go, go, go!

Agora, se você vai responder no, no, no, que prefere ficar em casa ouvindo Ray Charles, que não há nada a aprender que não seja com Donny Hathaway, que não tem dez semanas pra desperdiçar...por Santa Teresinha do Menino Jesus: Faça-o com o brilho de Amy Winehouse! Componha uma canção incrível!

A propósito: Em agosto de 2007, já consagrada e premiada como a nova estrela do blue-eyed soul, Ms. Winehouse internou-se numa clínica de rehab. Timing is indeed everything.

VIVE LA LIBERTÉ!

2008-01-09T20:10:00.000-02:00

Este é um blog de família. Então – sim! – pareceu-me natural que uma amiga, mãe de dois adolescentes, pedisse que eu ~~censurasse~~ contextualizasse os méritos da desobediência e de se viver numa garrafa, apresentados aqui em dois posts.

Será que eu conseguiria falar sobre desobediência sem entrar em Martin Luther King, Rosa Parks, Gandhi, Mandela – sem exaltar o uso criativo do conflito não-violento? Já tratei disso extensamente na minha dissertação de mestrado – still I can’t get enough. Por Thoreau, vou poupá-los dessa eloqüência! Para a qual, aliás, há fóruns mais adequados.

Viver numa garrafa. Por Baco! Quando eu disse “celebrar a idéia de viver numa garrafa”, eu estava a celebrar o resgate da minha autonomia de ação. Não se trata de me entregar ao álcool ou à vida nos bares – isso seria uma dependência, não? Trata-se de eu me libertar de um bloqueio: Desfrutar do álcool e da vida nos bares sim! – mas sendo senhora do meu prazer em vez de sua escrava.

É claro que a Marise, a Márcia e a Fernanda ajudaram-me a fazer esse desbloqueio. E a fazê-lo com mais graça, leveza e humor. Estar com essas cariocas é bonito, bacana, sacana, dourado, moderno, esperto, direto... é trank!

Vive la liberté! Viva a autonomia de ação!

RUN, JULIE, RUN

2008-01-09T01:19:00.001-02:00

Ela chega na minha casa depois de um dia de trabalho e de um vôo de Curitiba. Deixa suas coisas no quarto de visitas. Encosta-se no batente. E logo vem o seu olhar: Vamos? Não, ela não quer tomar banho ou lavar a mão ou beber um copo d’água ou sentar um pouquinho. Julie não pára. Voamos até O Melhor Bolo de Chocolate do Mundo. Mal sentamos e a Julie se encanta com a sacola-casinha da loja da Carina Duek. E lá vem o seu olhar: Vamos? E é assim o dia todo, dia após dia. E vamos desenvolver uma nova tese tributária e vamos decorar um apartamento e vamos ao W cortar o cabelo e vamos comprar uma BMW e vamos fazer mais um mestrado e vamos malhar e vamos levar a Rebequinha ao pediatra e vamos visitar um cliente e vamos jantar no Passarinho e vamos tomar um cafezinho no Santo Grão e vamos comprar uma vaquinha para o Wilson.

“A Julie tem uma energia infinita”, confidencio à minha irmã Marília, “não dou conta”. É como ter uma filha adolescente, imagino.

Então não entendo nada quando a Julie desmaia na noite de Natal e yada yada yada há um tumor de 15 centímetros de diâmetro entre os seus pulmões. E então os exames, as internações, a UTI, a infecção pulmonar, o dreno, a anemia. E a entourage da Julie o tempo todo no hospital, na casa da Julie, com a Rebequinha em Curitiba, com a Rebequinha em Ponta Grossa, na casa dos avós. E nosotros, ao norte do Paraná, atentos aos celulares aos emails aos sms. E repetindo o mantra “obrigada pela saúde da Julie”.

Há pouco recebo a notícia de que a biopsia não identificou traços de malignidade.

Senhores e senhoras... Não é dessa vez que a Julie pára!

UM POUCO DE RECATO!

2008-01-08T13:19:00.000-02:00

Está certo que somos amigos desde os 14 anos e já moramos juntos. Mas teclar comigo enquanto exibe uma foto peladão? Ah, um pouco de recato!

Aqui está a foto, que eu tratei de adequar para publicação.

Ok, essa é uma obra (Charles, 1985) do grande fotógrafo Robert Mapplethorpe. O teclador exibicionista negou-se a me enviar a tal fotografia. “Nem a pau, Juvenal.” Mas lhes garanto que a tal fotografia não deixa nada a desejar a essa aqui.

PHYSIQUE DU RÔLE

2008-01-08T12:17:00.002-02:00

Micro-saia, fardinha, pompons nas mãos e looking the part, Ms. Stefani deve ter engajado-se num programa espartaníssimo de malhação para ganhar o par de pernas que, mais tarde, seria eleito o mais belo da América. Sim, o vídeo tem todo tipo de pós-produção e, er, photoshopping. Mas e os talk shows para promovê-lo? Os gossip shows para denegrí-lo? The camera is merciless.

ANOTHER ONE BITES THE DUST

2008-01-08T11:34:00.000-02:00

Courtney Love chama Gwen Stefani de cheerleader. Gwen indigna-se: "F@*k you! You want me to be a cheerleader? Well, I will be one then. And I'll rule the whole world, just you watch me."

O resto da história é Hollaback Girl. Todo mundo conhece. Sobre a canção e o vídeo, digo apenas que eu a-do-ro, que eu acho girlpower para caramba.

O que tem a minha atenção aqui é que duas mulheres nos seus 35, 40 anos ~~falem palavrão~~ façam uso de uma simbologia – mais: uma iconografia – das suas adolescências para expressar aquilo que as aproxima e as separa. Não consigo imaginar Daniela e Ivete recorrendo a símbolos tão longínquos. Não consigo me imaginar, nos meus 44 anos, recorrendo a símbolos até menos longínquos.

Sim, concordo com o Ludo no seu elaborado comentário a You Won’t Go to the Ball! Felizmente, e apesar da força da cultura yankee em Terra Brasilis, não estamos a replicar as dinâmicas de inclusão e exclusão social de seus high schools e colleges. Esse universo dos bailes, cheerleaders e times da escola, dos monitores e monitorados, dos jocks, druggies e nerds, dos prom kings e prom queens, dos bullies e dos, er, bullinados – esse é um universo todo americano, que nos é difícil até mesmo interpretar.

Eu tenho algumas reflexões sobre isso, sobre a minha dificuldade em interpretar esse universo. Fiz pós-graduação na University of Ottawa nos anos 80 – I know, Canada is not the 51st state. E trabalhei em Wall Street (woohoo!) nos anos 90, ao lado de um monte de baby bankers e baby traders saídos das Ivy Leagues.

Por ora vou poupá-los da minha retórica. Digo apenas que é ali, no high school, que ganha raízes a idéia americana da vida como uma competição. Uma competição onde você é um winner ou um loser.

YADA YADA DE BÁRBARA!

2008-01-08T10:41:00.000-02:00

E aqui vai o yada yada yada de Bárbara!

Talvez pelo uso repetido, esse cassete de Caetano e Chico Juntos e ao Vivo emperrava o tempo todo. Primeiro eu tratava de fazer o cassete desemperrar fazendo a fita girar com rapidez. Para tanto, fazia uso de uma caneta Bic. Não a Cristal, a outra. Que era laranja e tinha o sextavado mais definido, parecia-me, e que encaixava melhor num dos furos do cassete.

Depois desenvolvi técnica mais apurada: Abria o cassete com uma chave de fenda bem pequenininha, dessas de óculos, e passava um pouquinho de Vick Vaporub em uma das suas faces laterais internas. A princípio funcionou.

Agora me parece inverossímil que uma criança aos nove ou dez anos se engajasse em tamanho engenho e arte. Ou em tamanha gambiarra. Mas era assim.